И не было никаких звезд в этой войне, кроме тех, что сверкали на погонах офицеров.
Не было никакого чувства защищенной Вселенной, кроме паники от ощущения прицела.
Не было злодея в черном шлеме, только мужчина в хорошем пиджаке, которому нет никакого дела.
Ни до тебя, меня, ни до своего народа.
И кровь была собственная, а не разведенная вода с вишневым компотом.
И смерть приходила, беспечно свистя, не прикрывшись рясой, кадилом, кивотом.
И умирали ни от удушья, светового меча, бластера, монстра, паладина из внеземного сплава.
Вполне прозаически умирали. Вполне прозаически умирали.