Подступает к горлу кровь -
Дань христианской парадигме,
Клинок - изогнутая бровь,
Одежда к телу мерзко липнет.
Поздно крылами трепетать,
Все мы в огромной мышеловке,
У Мавзолея ровно в пять,
Но нет у праздников винтовки.
Затерся старенький плакат,
Не видно призраков "Там-Тама",
В кресле сидишь как психонавт,
Гремит в наушниках "Nirvana",
И мой котейка как Курт мертв,
В душу глядит из фотографий,
Как плесень вересковый мед,
И не напишут эпитафий.
Нет больше у меня ружья,
Ствол под пластами серой пыли,
Вороны за окном кричат -
Чумы лихие бригадиры.
Ель в стекла тросточкой стучит,
Дождик накрапывает мелкий,
И радуга, будто петля,
Свисает с облачной побелки.