Я попытаюсь описать,
как тихо
в город входит утро.
У горизонта полоса
мерцает алым перламутром.
Снежинка кружится, лучась,
бредет прохожий одинокий,
которого не держат ноги.
До первого трамвая час.
Столб в небо, шашкой наголо,
чернеют на белесо-синем
резные контуры стволов,
как на гравюре Хиросигэ.
И на каком-то этаже
далекой «свечки» за рекою
горит окно –
еще? уже? –
и кто-то машет мне рукою…