Ты сидишь голая в моем халате. Сухое вино, кухня, тусклый свет. Я заведомо кричу: «Отдайте! Мою любовь, мои раны и мой бред!». Стихи писать, - опасная забава! Думаешь я не знаю? Знаю, ты кара, за все мои грехи, за все мои уставы. Ведь романтизм и нынешние нравы; не клеится любовь, да ну и ладно. Стихи писать для меня не отрадно, но что написано, пусть станет явью, как и прохлада…
Измятая постель, я пьяный шатаюсь у кровати. Жара! Сверлящаяся дрель, и жизнь придурковатей стала. Мозоли на моей кисти, кабель оторванный от сети. Вдруг в мои мозги, я замираю на секунду, стреляет мысль: «Как же так смогло произойти? Как? Я разучился писать стихи?»
Во всем этом, я винить тебя не смею, муза! Иоганнеса Брамса? Святого Доминика? Пушкина романсы? Кого винить мне? Лишь себя я пропустил в этом нестройном танце. Мою любовь изо дня в былые дни, я писал, как мог писать лишь только Бродский! Мои стихи были воплощением души подростка. А ныне, они не броски, так какие-то наброски, - обноски нищего словами и мысли.
Я путаю ямб с хореем, и к черту амфибрахий! Но все же я упрям, вернее чувствую я страхи.
Ох, эти бессонные деньки, запои беспробудные! Зачем же я пишу стихи? Затем, что просто болен. Качается фонарь, аптека откроется лишь завтра. Бухой Авиценна, не встретится с Хайямом, Кафка! Я ненавижу все, что ненавидеть важно. Я отказываюсь от себя, лишь чтобы немного стало влажно. Не между ног у тебя, это мне не надо. Я выпью еще бутылочку вина, ты не будешь? Славно!
Друзья требуют сюжетов, говорят, что, разлад души, потери, боли, заряженные обоймы - об этом писать нынче не в чести. Необходима линия, чтобы картина выстроилась и смысл заколол в груди. Пусть творения станет простым для читателя, а также примечательно, чтобы слух не резало слушателю, но что делать, если нравится мне резать уши? Сказать, что стиль этот доморощенный, значит сказать многое, я витаю в облаках, там атмосферные пробоины. Я не могу так писать, как хотели бы это многие! Помилуйте, я пишу стихи воистину, стоящие!
Я сижу голый и не могу найти халата, как и тебя, моя муза, вернись не оставляй мои произведения. Мои скучные видение, я один, как волк беззубый, страдаю от непонимания моего поведения. Депрессивно озадаченный поэт, неизвестный всем силуэт, страдающий от жары, не король, а валет. Я дамам не целую руки, и не склоняю головы, принесите мне еще вина, и тогда не закончится это строка….
Но вы не принесли! И смерть мне от жары! И столько всего позади, пить воду из-под крана я не намерен. Я благодарен богу, что столь самоуверен, ибо продолжаю писать стихи!
Картина (Винсенто Ромеро Редондо)
#noir #didarbarakat #soul #blues #east #death #jazz