Ты сам себе ставишь цели и вечерами медленные баллады поёшь,
выбивая из грешных душонок последние остатки тепла,
чтобы слов во век ни один человек не услышал.
Лишь шум моря и прибрежные скалы,
но пока тебя препарируют стихи бродячих поэтов и разрывают на части нутро - говорить о таком слишком рано.
Знаешь, сегодня дежурная уставшим голосом объявит: поезд по уклону мчится.
Следующая остановка будет у моря,
где перестанут спасать сны в захудалой газетной колонке,
тем самым не давая боли в груди утихать.