Как будто последний

Мы живем в мире, который целиком лишился всей романтической привлекательности. Пороки стали обыденностью и лишились своего смысла, они более не существуют ни как смертельный яд для души, ни как утешение и спасение от жестокости. Жестокость же тоже стала ежедневной заботой, которой обременен каждый из нас, или, если же герой станет противиться этому правилу, он рискует быть осмеенным и съеденным. Жизнь по-прежнему прекрасна, но кто это заметит? И та ли это красота, которая подразумевалась божественным разумом? Мудрость предшествующих поколений не безвозвратно, но утеряна и растоптана, а те кто всё еще уповает на возрождение бывших идеалов, будут беспрестанно обращаться к самим себе. Отсутствие морали стало самой моралью, притом многие руководствуются бесполезным понятием "дети ПОТЕРЯННОГО поколения". Это поколение не потерялось само по себе, это "дети" его потеряли. Реализм вместе с поколением битников перестал быть чем-то эпатажным и пугающе-правдивым. Реализм умер, потому что умерла реальность. Ты знаешь, никогда не заглядывай дальше своего носа, ты не увидишь там ничего, всё - в тебе, жизнь в тебе. Почему любовь теперь мертва? На неё более не попадает солнечный свет, она навечно погребена под тенью серых многоэтажек. Духовный человек внутри человека нашего времени более не рождается, ум заключил его в темницу безнравственности. И я не предстаю здесь нравоучительницей или носительницей лучших человеческих качеств, но как давно эти лучшие качества стали слабостью? Когда все пошло не так?