Иногда мне кажется, что я тебя придумала. Что тебя вообще нет. Совсем.
И тогда мне становится страшно. Ведь я думаю о тебе. Я чувствую тебя. Я знаю, какой ты. Ты своеобразный. Ты не податливый, чтобы тебя хотелось немедленно взять себе, о нет… Но ты и не безвкусный, чтобы пройти мимо тебя, не заметив… Ты интригуешь… Силой, хитростью, иронией. Ты заставляешь смотреть на тебя. Властный. Нельзя тебя не ощущать… и я ощущаю. Всё, что там происходит. Без меня. Там, где меня нет. Там, где ты другой, с другими. Где для меня нет места. Потому что ты тоже придумал меня… здесь. Для себя. Взял меня, как завоеватели берут неприступную крепость, немногословно, но с таким напором, под которым рушатся стены. Победитель получает всё… Доволен ли ты? Нравится ли тебе на это смотреть? Что ты чувствуешь, когда читаешь описание своих владений? Хотел ли ты обладать этим, или просто должен был выжечь здесь всё дотла и пойти дальше… Я не знаю. Каждый желает быть тем, от кого не уходят. Каждый желает большего от этой жизни. Почему мы, такие разные и такие сложные, не до конца понимая друг друга, всё-таки существуем вместе. Я, кажется, не могу вспомнить, как жила до тебя. Что это было за время, кто были все те люди, зачем они со мной говорили? Мне не хочется никого знать, никого видеть. Достаточно быть твоей и чувствовать, что ты нужен. Такое настоящее чувство, которое не дается случайно. Его нужно заслужить. Это дар. Ты – дар. Вот у меня не было кислорода, и жизнь моя проходила мимо, а теперь у меня есть ты, и я вдыхаю тебя, и снова живу… Это всего лишь слова, они не могут вместить мощь моего восприятия, но я прошу лишь об одном – о маленькой красно-черной комнате в самом углу твоего сердца. Там я буду ждать тебя, рядoм с плетками и оковами, стоя на коленях. Бери меня всю. Я только твоя…