Полутона закатного неба.
От жёлтого краешка горизонта через чуть зеленоватый оттенок церулиума небо возвращается в бирюзу.
Снова неистово и быстро смешиваю прямо на холсте, растирая краски пальцами.
Только бы удержаться и оставить всё, как есть, не истязая чистоту неба ни всполохами птичьих крыльев, ни рваными узорами бабочек.
Пять. Каждый испачкан в своей, и если слегка дотронуться и провести чуть закругляющуюся линию, может получиться радуга.
А может и не получиться...
Не дышу. Стою и прислушиваюсь к чему-то внутри себя, что даст разрешение или запретит. И вдруг, из самой моей глубины, резче команды "Рота, подъём!" рявкает разрешающее "Пли!".
Доля секунды и она ожила...