Поднять бы ладони и помахать приветственно... Тем... Кто восхваляет... Меня....
Но руки в крови. По плечи.
Застыдиться бы, но нет сил даже на это.
Убивать во славу и во имя, это страшно лишь впервые. Потом, настигает лишь усталость. Глубокая как океан. Как небо.
Я вижу среди толпы грузчика, он в синей робе, весь в цементе. Наверное, перед тем как меня повезли на этот вокзал, он успел опустошить не один вагон.
И взгляд его, совсем как мой...
Уставший, равнодушный, воспалённый и мутный...
Ему я машу... Точнее, просто приподнимаю свою конечность. С трудом.
Он в ответ тоже дёрнул своей.
Одинаковые рабы системы...
Он знает.
Знаю и я...
Лишь отъехав пару сотен метров на этой чёртовой платформе, я понял, что видел себя таким, каким был до войны.
Ничего не изменилось. Только... Цемент смешался с кровью.
И застывает...
Молоты возмездия?
Или оковы совести?
Раб ни на то, ни на другое не способен. Раб мёртв духом...
Обвожу взором толпу и замечаю, как резко стало светить солнце.
В его свете, я не вижу детей, женщин, стариков, мужчин... Таких счастливых... (Герой вернулся)
Хех...
Я вижу лишь систему.
Толпа - это её любимое развлечение.
Подниму-ка я руки и улыбнусь, пусть она считает, что я покорен...
Пусть... Пока...
Система:
Он думает? Убрать...
Но красиво...
Шоу... Должно получиться шоу.