Без четверти четыре...
А я...До сих пор еще не ложилась.
Погрязла в этой учебе и собственных проблемах.
Вспоминать те глаза, которые близкие до боли были...
И..которые очень любили. Меня.
Не ложусь, потому что страшно не проснуться и больше не увидеть родные каре-зеленые.
Чем больше боли, тем больше поэзии рождается?
Видимо так, хотя...
Я уже давно не пишу стихи, и даже забыла как это.
Пройду на кухню, чтобы налить зеленого чая, а потом давиться им вместе со слезами...
Тяжелый год выдался, правда?
Тошнота ото всего, от этого мира, людей, слез
Она мне не дает покоя.
Хотя инициатором всех этих проблем являюсь я, и не более...
Винить других во всем, когда они не причем...
Пора бросать уже эту привычку и заняться собой.
Все тело трясет, и ты не можешь держать в руках телефон, из которого исходит тихое: "С тобой все в порядке?".
От этого становится еще хуже и держишься изо всех сил, чтобы только не выпалить все, что ты действительно думаешь.
Никому ведь не нужны твои проблемы. Ты сама никому не нужна.
На языке вкус металла.
Ты снова искусала свои губы,
А ноги истерзаны от лезвия.
Трезвая. Была когда-то.
Часто вести диалог с собой...уже вошло в привычку.
Или просто схожу с ума?
А в голове крутиться лишь одно:
"Ты настолько ничтожная"
Ты делаешь последний глоток чая
А часы по прежнему показывают
Без четверти четыре