Честный Автор. Самый честный из всех кого я знаю.
Честный, перед людьми. Затрагивающий самые наболевшие проблемы человечества.
Пишущий о боли, и страданиях. До сих пор удивляюсь, как у тебя хватило смелости и отваги, чтобы обращать чужую боль, в слова пропуская их через себя. Впитывая.
До слез. До крика. До конвульсий, до брызг слюной. Тех, кто читает тебя.
Поднимая и обнажая в людях то, что они старательно прячут в самые глубокие и темные пещеры души.
Честно обнажая людские пороки, минусы, непонимание, глухоту и немоту в отношении друг друга…
Честно обнажая людские страсти и желания. Мечты. Неосуществимые, разбитые, иллюзионные.
Честно пишущий, о людских страхах, которые сковывают некоторых, мешая свободно дышать, а других и просто порабощают. О страхах и монстрах живущих под кроватью, в шкафах, в углах…
Но сам ты Автор смел, свободен, отчаян, и отважен.
Свободен, быть таким, каким хочешь быть. И тем, кем хочешь быть. Превосходно играя роль и входя в образ. Но при этом, умея оставаться собой.
Таким какой есть…
Среди этих бесконечных разноцветных, разнопестрых масок которые люди так красиво и часто надевают на собственные лица, да так хорошо, что потом забывают их снять, нужен кто-то настоящий. Кто может оставаться собой хоть и сам является участником маскарада в театре под названием жизнь.
И самая носимая маска- маска радости.
Как бы ни было человеку плохо, какие бы огромные проблемы, не возникали в его жизни он, открывает глаза утром и надевает маску радости и идет в день. Ходит целый день, убеждая себя и других, что он рад наступившему дню, хотя вчера для него потух рыжий рассвет.
Днем человек ищет повод для радости. Самый маленький в чем угодно.
К примеру, в стихах. Он жадно ищет в стихах поэтов повод для радости счастья и веселья.
И часто находит. Потому что поэты в большинстве своем сами придумывают и откапывают счастье, впуская его в стихи, как кошку в дом.
Даже в самые тяжелые времена поэты упорно продолжают сеять в стихах ростки счастья светлого, беззаботного…
Сами ищут его отчаянно медленно, бог ведает, в каких местах, закоулках души. Чаще в воспоминаниях о радости.
В такие моменты поэт и стих это нечто существующее отдельно друг от друга…
Поэт сидит несчастный, убитый, разочаровавшийся во всем и всех, а стих его радостен и весел.
Маска радости…и псевдо - оптимизма.
И когда, общаясь с поэтом под его оптимистичным стихом, вдруг резко замечаешь перепад настроение.
И он налетает, на тебя кричит, бьет словами, забывая о том, что слова - главное орудие поэта.
Обвиняя тебя в том, что ты в маске и ненастоящая…
Пытается снять маску с тебя и увидеть истинное лицо.
Слетела маска с лица поэта. Готово.
Потом нелепые извинения и оправдания в том, что ты собственно не виновата в гневе, который на тебя направили.
Оказывается ты не пределах, просто поругались с другом.
-Тогда зачем все это на меня?
-Уверен, что ты поймешь, выслушаешь, примешь, переваришь и простишь за все мои слова.
-Ты же простишь?- в глазах теплится надежда.
-Забудь все нормально, - и для пущей убедительности в нормальности ты улыбаешься.
-Я ведь был честен и самим собой перед тобой, - вновь звучат слова поэта.
Честен…
Ты был честен передо мной, но не перед читателями. Для них ты написал оптимистичный, радостный, веселый стих.
Хотя, у тебя противоположное настроение…
Надел маску в стихах.
Я, знаю еще одного честного автора. Наберусь, наглости и смелости назвав его «своим автором» и надеюсь, не ошибусь в утверждениях.
Такого же, как ты. Честного, в произведениях, честного перед читателями, честного перед самим собой, и в общении со мной.
И опять же при этом я чувствую, как автор бесконечно свободен…
И завидую ему и тебе.
Сама быть честной не всегда могу даже в своих произведениях. Не честна перед собой и перед теми для кого пишу. Не честна, в своих чувствах и ощущениях.
Честна, но не на сто процентов. Есть полуправда, полуискренность, получестность.
Мой Автор и Ты бесконечно свободны, а я завязана веревками в дугой узел.
Трудно дышать, шевелиться, писать, говорить… Веревки мешают. Освободиться сил и смелости не хватает.
У тебя Автор смелости хватило. И пусть дальше хватает.
Ты и со мной этой смелостью поделился, и я стала смелее в отношении Своего Автора. Я не стала любить его меньше, нет, но дышать и говорить стала смелее и легче.
Спасибо тебе за то, что поделился смелостью.
Прошу тебя оставайся самим собой. Даже если клянут, даже если все лгут, даже если кричат, и ругают, говорят надо быть веселее оптимистичнее глупее…
Автор есть и те кто любит. Просто так безвозмездно. И благодарят за то что ты просто есть и даришь свои стихи. Те кто будут защищать тебя срывая связки, те кто будут стоять рядом рука об руку или плотным кольцом защищая тебя от грязи которая летит в тебя от обжигающих слов злых серых, людей. Щедро одаривая светом и теплом которые горят внутри их душ.
Среди любящих тебя есть безумцы и ты их любишь не за их ли безумие ты их любишь? Ни за то ли что они принимают и понимают твое собственное безумие.
Оставайся собой.
Не лишайся свободы ради удовлетворения нужд и желаний других.
Внутренняя свобода - великий дар, который дан всем, но не все могут им пользоваться.