Цвета

Цвета.
Цвета, цвета, цвета… Их много, целая палитра.
Кистей нет, поэтому приходится рисовать прямо так, пальцами, зачерпывая на подушечки немного краски, а ненужную вытирать с рук прямо о футболку.
Холста тоже нет. Да и зачем, если вместо него – белая теплая кожа с выделяющимися через нее позвонками и лопатками? Спина друга, что так увлечен очередной книгой, лежа грудью на твоих коленях?
Желтый. Солнце? Нет, пожалуй, цветы. Три цветка, похожих на астры, ложатся чуть выше поясницы, слева.
Зеленый. Ветка экзотического растения изящна и правдоподобна, к ней хочется прикоснуться. Поясница. Под астрами.
Красный. Ты любишь этот цвет. Ты заносишь, было, руку, но замираешь в раздумьях, отрешенно наблюдая, как краска стекает по пальцам и капает на гладкую кожу. Клякса, клякса, клякса… Или нет?.. Уже через считанные секунды вместо простых пятен масляной краски расцветают два мака. Один цветок опускает соцветие, словно пытаясь не привлекать к себе лишнего внимания, но зато другой тянется вверх, к острым лопаткам того, на ком исполняется рисунок.
Краска ложится неровно, создавая объем рисунка. Красиво…
- Ты там скоро, горе-художник?- слова сопровождаются хлопком закрывшейся книги.- Скучно.
- Еще чуть-чуть!- голос звучит почти молящее.
- Еще пять минут, и всё!- тихо ворчит друг, сдвигаясь и поудобнее устраиваясь на твоих коленях, после чего добавляет:- Вся спина затекла!
Это признание вызывает лишь добрую ухмылку, после чего на его лопатках расцветает россыпь фиалок.
Синих, как небо за окном.