15. 12. 173.г.
Из дальних странствий возвратясь,
Букетик впечатлений с собою принеся.
Сижу за дневником,
Куря и пья,
Поэму сочиняю я!
Везде бывал,
Везде летал,
С врагами Тьмы я воевал!
Казнил, душил, дарил и жизнь,
Пил водку. Мясо ел…
Чего-то не получается со стихоплетством… Да и какой из меня поэт-то? Я, ж, алкаш! Самый распоследний, причем, алкаш Кластера и Миров всех Ярусов! У меня сложилось такое впечатление, что за последние три года я выпил больше всех Магов, вместе взятых! Да и Китане надоело смотреть на моё вечно пьяное рыло, и она ушла к другому. К Магу Хаосу… Правду говорят; Любовь, как человеческое изобретение, рассчитана на сто лет. Остальное – уже извращение!
Но одно радует! Я, наконец-то, научился управлять истребителями!
Ура! Ура! Ура!
Надо обмыть это дело.