Жизнь - от нас бегущий транспортер.
Случай нас швырнул на него с краю,
все от нас извечный бег его,
все от нас, от нас его кривая.
Там где мы, там как всегда не жизнь,
где-то она мимо проплывает.
Мы бежим, бежим, держись, держись…
Нет!.. Опять не то. Ушла! Какая!!..
Кто уже изрядно пробежал,
кто-то, только-только, начинает
и, от нетерпения дрожа,
то срединой ломится, то краем.
Кто-то там, слетел с нее уже,
вниз сорвавшись, вымахнул перила.
Лишь визжащий след на вираже,
в спекшейся крови трава застыла.
Мы быстрее, подхватив детей,
Заспанных, нетерпеливо тащим,
чтоб одних оставить их затем,
на той ленте скользкой и дрожащей.
А ее вдруг так тряхнет подчас -
в крошево дома и насмерть дети,
слепнет солнце и, в который раз,
на руины оседает пепел.
Мертвое пространство за собой,
то, что впереди - таким же будет.
Равнодушных звезд мерцает рой,
шорох ленты, да бегущи люди…
Что там впереди? Стена?.. Простор?..
Нет! Лишь край! И ничего за краем!..
Да остановите ж транспортер!..
Вечен он, увы, неотключаем…