Посвящено Насте Шварц
Ты отдаешь себя, тяготеешь, окунаешься головой во все причуды этого сладкого слова «любовь», а потом вселенная щелкает тебя по носу, одергивает за рукав, ставит подножку, толкает в спину, сбрасывает с обрыва, называйте, как будет вашей душе угодно. И вот ты стоишь такой, как прежде перед этим не мимолетным, страшным разочарованием, осознавая, что преданные тобой убеждения, стоящие прежде во главе, становятся только крепче. Уже не больно, уже не злишься, не скрипишь зубами, только поднимаешь голову выше, видя, каким острым становится твой подбородок, каким страшно-презрительным становится взгляд. Тебе сделали в очередной раз больно, а ты проглотил и поставил точку.
Сколько точек было в твоей жизни? Сколько верных и неверных решений ты принимал, как страшно было тебе делать первые шаги в счастье, ты не верил и, поверив через долгие подозрения, смиренные взгляды, огреб по полной программе, как говорится. Тебе не страшно, не все равно, не никак. Тебе уже идти и идти дальше. Тебе плевать. Плевать на все, но только не на себя. Внутри так захламлено, так загажено, так противно воняет этой плесневелой верой, что начинаешь невольно вычищать все накопившееся, как казалось, такое сладко пахнущее и красивое, превратившееся в сплошной кусок д.р.ма. Тебе холодно, знобит, сотрясаешься в конвульсиях, держишься до конца, не кричишь снаружи и внутри. Есть такое слово «плохо». Так вот «плохо» в кубе, четвертой степени, бесконечности, и ты не знаешь, когда это кончится, но уверен, что точно когда-нибудь и желательно скорее, скорее. Подгоняешь себя, как будто кучер подгоняет лошадь, а та уже издыхает под плетью, рвется, что есть сил и падает замертво прямо на городском тротуаре: так падает твоя психика в этом нескончаемом потоке самокопания и самобичевания, непонимании, зачем дали и отобрали, почему и, главное, за что подарили такое «прекрасное» разочарование в тех, кого ты любил безгранично, кто был глотком воды после сложных дней, свежим запахом горячего чая в холодные вечера.
Чтобы думать, перемалывать, переваривать, анализировать и не отупеть, вытаскиваешь себя из этих воображаемых завалов, свалившихся на твою голову, переигрываешь сцены и фразы по сто тысяч раз, но не можешь ничего изменить, и от этого над «плохо» в бесконечности можно перед перевернутой восьмеркой нарисовать цифру два, три, четыре, пять. Чертова зима добивает. Пальцы замерзают, запястья становятся тоньше, голос слабеет в четырех стенах, зато на улице рявкаешь громко, выплескиваешь боль, которой было так много, которой стало еще больше.
Неужели так сложно быть счастливыми? Неужели так сложно сохранить то, что нашел, отбросив сомнения. Неужели так необходимо убивать в каждом из нас из раза в раз все самое светлое, что может родиться. Какими бы эгоистами мы не были, когда счастливы, почему нельзя дать людям возможность сохранить его? Или они сами не дают себе такой возможности… или кто-то один не дает…
19/12/15
Редактор: Настя Шварц
Иллюстрация: liga-marta