Почему пишем прозу, стихи?
Оставляю вопрос без ответа…
Утро ясное, в небе – штрихи
Облаков, убегающих в лето…
Не ищите, товарищи, чуда,
В каждой строчке – одну гениальность,
Небо дарит различные блюда,
Все десертные? Это – банальность!
День бывает несносно дождлив,
Не всегда, на душе, только свет,
Вдруг рождается мрачный мотив
И слагается в скучный сонет…
А когда брызги солнца в росе,
Радость тихая льёт через край,
Рифму лёгкую, в полной красе,
Дарит щедро улыбчивый май…
Почему пишем прозу, стихи?
Кто-то, может, нашёл ответ,
Мне мешают найти грехи,
Что скопил за полсотни лет….
Фото: http://img-e.photosight.ru/3e5/5610999_thumb.jpg