Больно. Хочется рыбкой юркнуть в уютную заводь. Но на пути корка льда. Все потуги приводят лишь к тому, что лёд окрашивается в цвет моей крови. И этот цвет закрывает идиллию придонья.
Я прекращаю движение и смотрю, как беспечно проплывают те, кому удалось проникнуть под лёд. Почему мне закрыта туда дорога? Спешу ли я, или опоздание прижало меня наказанием?
Я знаю, что я рыба, и душа моя с жабрами. Почему же я здесь на льду? Мне не холодно. Мне обидно.