Она пришла снова. Стоит у моего окна и смотрит на огни ночного города. Она обнимает себя за плечи, а нездешний ветер трогает ее волосы и странную одежду. Кажется, я уже привыкаю к ней и ее ветру. Жду, когда повернется ко мне. В комнате темно, тепло, пахнет книгами и апельсинами. Я с улыбкой смотрю на нее, я жду.
- А сегодня красиво, и машин совсем мало, - ее голос тихий, она улыбается и в воздухе чувствуется легкий аромат благовоний, отзвук далёких барабанов, тень горячего ветра пустынь.
- Да, уже поздно.
- А у нас солнце только зашло.
- У вас это где? - я все еще надеюсь, что она расскажет.
- В прошлый раз их было больше.
Она проходит вдоль книжных стеллажей, задумчиво трогая пальцами книги, я привык к темноте, и света от огней города вполне достаточно, чтобы не наткнуться на стол, почистить апельсин... но читать я все же не могу... а она... может.
Пара медных колокольчиков на ее щиколотках практически молчат, так плавны ее движения. Выбрав книгу, она садится в кресло напротив меня, садится с ногами, она небольшая, и кресло становится ее гнездом, а на утро я нахожу в нем песок, иногда шерстинки или перья, реже остаются незнакомые мне цветы, а пару раз я находил камешки - гладкую гальку.
- Знаешь, а у нас ночь густая, она заполняет все, как вода, и в ней не ходишь, плывешь или паришь... я люблю летать по ночам над лесом. Если спуститься ниже, деревья тянут ветви к ногам и щекотят листвой. А Рыбка не любит ночь, фырчит и бьет копытом. Только в лунную с ней хорошо мчаться галопом по полю, высокая трава волнуется, как море, и Рыбка словно летит над землей.
Рыбка - это лошадь.
Она замолкает и начинает читать...
Интересно, что она ищет на страницах и откуда приходит, что бы их прочитать?..
*****
Её не было несколько ночей, и вот, она снова стоит у окна и смотрит на дождь, руки на подоконнике, от нее веет жарким солнцем. Она тихо поёт на незнакомом языке, колокольчики позванивают в такт, еще немного и она начинает танцевать. Окно распахивается, занавеска взлетает к потолку и опускается, словно парус, наполненный ветром, капли падают на пол. Комната наполняется запахом дождя, нагретых солнцем мостовых, цветов... и откуда запах цветов? На улице снег еще не сошёл.
Сижу в кресле, смотрю. Она поворачивается ко мне и проводит рукой по закрытым глазам - просит оставить одну. Ухожу на кухню, прикрыв за собой дверь. От света в холодильнике щурю глаза, достаю молоко и начинаю греть. Звон колокольчиков смолкает, и она заходит ко мне, садится за стол, обнимает ладонями свечу, и на фитильке разгорается огонь, теплый свет разливается по пальцам. Ставлю две чашки молока и мед.
- Твоя весна будет теплой, - она кладёт на стол пару затейливых ракушек пурпурного цвета.
Интересно было бы узнать, с какого они берега.
- Откуда знаешь про весну?
- Дождь. Он вспомнил лето. – Она задумчива.
Смотрю, как катятся капли по оконному стеклу. Интересно дождь сам вспомнил, или она напомнила?
- Для моей земли дождь - благодать небес. Земля и все живое радуются дождю, он дарит жизнь. Небо очищает и наполняет жизнью. Дождь обновляет и придает сил. В твоем городе не так.
- Да, в городе мало земли, и много людей оторванных от нее.
Замечаю, как она тихо светится, словно внутри горит теплая свеча, и негромко звучит, как отголосок чистого далекого звука. Молчим, каждый о своём, о судьбах, мирах, книгах.
В пламени свечи мне видятся незнакомые образы ее страны: огромный каменный зал, с колоннами, теряющимися в сумраке где-то очень высоко. Узкие щели-окна от пола до потолка. Камень холодный, песчаного цвета. Я чувствую его босыми ступнями. Холодок волной мурашек пробегает по коже. Ступаю медленно, спускаясь с постамента под гулкую музыку барабанов, звучащих снаружи. Ветер, влетая в эти странные окна, шевелит тени. Он сухой и пахнет пылью.
Открываю глаза и смотрю на ракушки, оставленные на столе. Она ушла, оставив прочтенную книгу. За окном светает. Тело занемело от сна в неудобной позе. В квартире остался запах дождя и цветов.