****
Мерно капли о крышу стучат. Потемнело давно. Кот приблудный сидит, на террасе за дверью стеклянной. На полу, у двери, чтобы рядом с котом, вслух читаю стихи. Да и где бы еще, было время найти, что б вот так в полный голос… себе? С удовольствием… Бродский.
Кот, как будто бы - я, но другая моя ипостась, потому не пущу, здесь хватает меня одного выше крыши. Он зашел что-то съесть, между делом. Остался, Сидит. и молчит, подошли ему значит стихи, подошли, видно, больше чем мыши.
Длинный вечер дождлив, здесь так часто случается вместо зимы. Лабиринты из букв превращаются в звуки-ступеньки, и по ним хорошо, пусть они никуда не ведут, вверх и вниз походить. Просто так. Босиком походить по ступеням.
И камин отгорел, чет забыл я подбросить дрова. Так, наверно, и пусть. Сухо в доме и жарко - довольно. Приоткрою окно. Воздух с улицы - хоть выжимай. Сколько раз я забыл покурить? Бродский вслух, это сильно иначе, чем Молча.