Когда мне хорошо, я не пишу. А вот когда плохо, пишется, на удивление, легко и с охотой. Сегодня мне больно, сегодня я хочу рассказать кому-нибудь об этом. Но, как это обычно бывает, людям вокруг все равно. Поэтому остается только одно - это писать.
Я когда-то написала, что весной распуститься мой подснежник. Но за окном лето, которое сменило холодную, одинокую весну, но мой цветок так и не расцвел. И кажется, так и я, больше никогда не смогу распуститься, начать любить что-то или кого-то, начать верить в чудо, начать мечтать.
Разочарование подкрадывается незаметно. Сначала ты ощущаешь боль, потом боль сменяется грустью, а после понимаешь, что уже не в силах стать тем человеком, которым был прежде. Всё, во что я так отчаянно верила, разрушилось. Любить одного человека, быть верной и преданной? Зачем? Когда вокруг никто на это не способен. Все думают лишь об удовлетворении своих потребностей, лишь о себе любимых. Низкий, гнусный, пустой и безжалостный мир.
Абсолютный незнакомый человек смог разглядеть во мне эту перемену, нашел нужные слова, утешил. Он сказал очень важное, которое мне теперь никогда не забыть. И почему так случается? Почему незнакомец понял меня лучше матери, лучше человека, которого я считала своим любимым? И так захотелось всё рассказать, всё, что накопилось внутри. Но я остановилась... Пусть лучше все останется внутри. Пусть станет хуже, так как только этого мне действительно хочется.
Спасает только город, в котором все чужие. И я теряюсь в толпе, становлюсь такой же серой и неживой, как и миллионы в этом муравейнике. Эти пустоголовые муравьишки ничем не отличаются от зомби, просто сами не осознают это. Большинство не осознает. Каждый день похож на предыдущий. Работа-дом-работа-дом. Работать, чтобы жить и при этом не иметь времени, чтобы жить по-настоящему. Работать, чтобы покупать шмотки, технику, еду. И таким образом утвердиться в обществе. Стать куклой, игрушкой в чужой игре, в которой кто-то набивает свои карман. Стать тупым потребителем и верить в то, что это правильно, ведь никак иначе и быть не может.
Иногда я начинаю понимать отшельников, которые уходят от людей, которые живут, как дикари. Они обретают свободу. Им наплевать на моду, общественное мнение, политику, экономику, любовь. Они свободны от всего. Настоящие личности, которые наполнили себя тем, что им по-настоящему важно.
А мы каждый день попадаем в эту нескончаемую матрицу, только в отличии от Нео, нам не предоставили выбора в виде двух таблеток.
Красная или синяя пилюля...
Измениться или продолжать плыть по течению...
Любить или навсегда избежать боли.