По осени к счёту не только цыплята;
Считаем года под сто граммов по кругу,
Оформлены нами души телеграммы,
Раскрытые лишь сокровенному другу.
И сердце, рассадник исподних страданий,
Вновь с разумом где-то в пути разминётся;
Мой критик впервые стихам улыбнётся,
Отметив пользительность долгих стараний.
Но наши стихи отражают подспудно
Прошедшие дни, освящённые болью.
Я знаю, что это - надёжное судно,
Что нас навсегда забирает с собою.