Загулял декабрь с поздней осенью,
Хлещет дождь в продрогшее окно.
Я стираю со стекла хорошее-
Прошлое забытое давно.
Люди на перроне, словно галки,
Непогодой сбиты под зонты.
Простыни, как будто фолианты.
И тоскливо длинные гудки...
Стук колес, на полках тихий говор.
Звон в стакане ложки на столе.
И вино-терпенья вечный донор-
Мне напомнит с грустью о тебе.
Тот же город, те же снова люди,
Лишь названье сменит длинный путь.
Кажется мне, что опять я в блуде,
И никак мне с рельсов не свернуть.
...
Блуд-отклонение от прямого пути, неверный путь.