Потертый и старый чехол отдыхает,
Владелец оставил его навсегда.
Закатные струны давно не играют,
Гитара заснула, осталась тоска.
В забвеньи минуты как будто бы тают,
Во тьме пролетают века и года.
О старой гитаре давно уж не знают,
Мелодий не помнят ее города.
А было когда-то величия время,
Когда то все знали, способна она
Любую печаль и любые сомненья
Развеять, как пыль развевают ветра.
Печальна легенда забытой гитары,
Но это не все, потерпите слегка.
Судьба начинает творить свои чары,
Герой уже близко, начнется игра!
Ну что же посмотрим, каков он герой,
Давайте, смелее, идемте за мной.
В том мире, что был разделен на пределы,
В том мире, где разного цвета трава.
На самом краю замирающей сферы,
Бредет юный парень, за ним тишина.
Бродяга юнец, по другому не скажешь.
Какой там герой, за душой ни гроша.
Худющий, нескладный, и с силой не свяжешь,
Но это пока не посмотришь в глаза.
В глазах тех горит, отражение неба,
Плескается в их глубине синева.
И сразу вдруг холодно станет, без снега,
И грустно... да так, что исчезнут слова.
Он вечно петляет, не зная ночлега,
По тропкам, что вьют из себя кружева.
Он словно бы рыщет, по сумеркам века,
Он бродит один, а за ним тишина.
Но что заставляет его неустанно,
Идти по земле не оставив, следа,
Не уж то он сам, выбрал путь непрестанный,
В те земли, где холод, где мрак...пустота.
О нет, он остался бы, в мире пространном,
Где шум и веселье, огни, суета.
Но душно ему, в этом празднике странном,
И рвется шальная душа в небеса.
Он так и бродил бы, один, постоянно,
В компании шла бы за ним пустота,
Но утром однажды, услышал он странный,
Мотив, что сыграла, сама красота.
Мелодия та, что возникла спонтанно,
Вела его долго, дразнила, ждала.
Пока удивительным утром, нежданным
На берег реки, вдруг его привела.
И вот, наконец, он у цели желанной,
Источник мелодии, сладкой, живой.
Под деревом, что красоты первозданной,
Лежит тот чехол, очень старый, простой.
Ну вот и конец той истории странной,
Мальчишка нашёл инструмент путевой,
Дрожащей рукой он обнял столь желанный,
Гитары чудесной, чехол дорогой.
Теперь он не просто бродяга с окраин,
Он - Бард, и сказитель, как будто иной.
Закатные струны признали - хозяин!
Великий певец, полубог молодой.
Мелодию дивную пальцы сыграют,
Откроется путь что был скрыт пеленой.
А мир за спиной - да пускай он растает,
Ведь парень не ищет дороги домой.