Предисловие.
… Ветви деревьев с тихим шелестом раскачиваются на ветру, робко дотрагиваются до оконных стекол, словно пытаясь что-то сказать… И с каждым прикосновением еще совсем маленького, новорожденного листочка – новые мысли и образы.
Тишина – от суеты и тревог, и только бесстрашный огонек свечи – ничего не боясь, он будет разгонять тени даже с приходом сумерек, свято веря в свое предназначение.
И белый лист, на котором пока – ничего.
Ни шага. Ни слова. Ни отголоска чьей-то судьбы.
Потому что – не получается писать просто для того, чтобы писать.
Важно – для кого.
Ведь у каждой истории, каждого рассказа или повести – свой адресат, иногда и не один, пусть порою и незнакомый, но он есть…
У каждой истории – своя, необходимая кому-то именно сейчас, надежда.
…Пламя свечи – чистое, ровное, абсолютно прямое – его не пугает даже ветер из открытого окна.
Такой маленький огонек – но оберегает и вселяет в душу тепло.
И тихо, не голосом – но сердцем, молитва:
«Господи… Позволь мне услышать Твой голос. Помоги понять, что должно быть написано сейчас – сегодня, в этот вечер. Чьи истории должны быть рассказаны. Помоги мне их увидеть…»
Пожалуйста, помоги.
Закрываю глаза… Пение птиц и шелест листвы заглушает грохот проезжающих машин.
Но если отрешиться от всего этого, начинаешь видеть…
Картины вереницей образов, словно слайды, проходят перед глазами…
Их нужно просто перенести на бумагу.
Пусть получится сумбурно и нелогично, абсолютно без четкой сюжетной линии и ярких характеров персонажей, и вообще не похоже даже на рассказ – плевать.
Потому что эти картины – прекрасны.
А мои «адресаты» - и так всё поймут.
***
Я их вижу.
… Пологий склон, покрытый пушистыми лепестками травы, и невообразимые, сказочные цветы – повсюду, до самого горизонта, небесно-голубые, синие, желтые соцветия…
Чистое бескрайнее небо, в него так и хочется подняться на распахнутых крыльях, а за неимением оных можно просто лежать и представлять, как срываешься в свободный полет, кружась в воздушных потоках…
Девочка лет трех доплетает немножко корявый венок – и с чувством выполненного долга водружает его на голову замечтавшейся маме. Та «кокетливо» поправляет его, дурачась – а затем обнимает малышку, и прижимает к себе, щекоча – отчего обе начинают смеяться.
Отец стоит на краю утеса, о чем-то задумавшись – но от громкого смеха за спиной тут же оборачивается, и на его лице появляется улыбка.
А на их душах – спокойно и по-летнему солнечно и тепло…
...Пламя свечи начинает резко вспыхивать – рваными, отчаянными всполохами, затем выравнивается, обретая равновесие.
И картина меняется.
***
… Девушка знала, что однажды они приедут сюда. И почему-то это было для неё очень важно. Словно знак, что на этот раз – всё по-настоящему.
Мужчина стоял перед иконой, чуть впереди, и она не видела выражения его лица.
Но он смотрел на созданное её руками… и смотрел так уже довольно долго, не отрываясь, словно пытаясь что-то понять.
Смотрел на творение не просто рук – но души.
Лик Богородицы, светлая грусть на Её лице, и прекрасный цветок, символ негасимого света и непорочной чистоты…
Помнили руки, помнило сердце долгие вечера перед иконой, долгие минуты в работе над ней. Помнила душа – радость, когда икона была закончена и обрела свое пристанище в церкви.
… Минуты ожидания – наконец мужчина обернулся и встретил её взгляд.
А затем подошел – и просто молча взял её за руку.
Так просто. Без слов.
Но ей вдруг стало ясно – не отпустит. И всегда будет рядом.
И весенней, солнечной улыбкой улыбнулся лик Богородицы с иконы…
Я это вижу. Прямо сейчас. Мужчину перед иконой – и девушку, чуть позади. И пламя свечи говорит мне, что они существуют…
Но вот картина меняется – на ту, что уже однажды приходила ко мне. Значит – снова? Значит, так нужно…
***
Женщины сидят на совсем не привычных для себя местах.
Конечно, ведь быть просто зрителями на тренировке – для них это что-то необычное.
Но, как водится – всему свое время, и свое – они уже отвоевали.
И слава Богу.
А где-то там, в шеренге… отрабатывают удары их дети.
И похожие улыбки появляются на лицах мам – когда дети, не удержавшись при особо сложном развороте, позорно приземляются на пятые точки, а затем хохочут – но тут же вскакивают от строгого окрика тренера.
А когда несколько минут спустя детеныши подбегают к ним – матери наперебой начинают учить их, как правильно делать маваши – под шокированные взгляды сидящих рядом других родителей и одобрительно-гордый – тренера…
Может, будет иначе… другие виды спорта, например. Но ведь симпатичная картинка, мне лично очень нравится)
Я вижу и много других картин – сейчас…
Коротких зарисовок, легкими штрихами карандаша на полотне сознания…
… Святое место, распахнутые над церковью небеса, колокольный звон – и четверо, стоящие перед воротами, как много раз – в повестях, и первый раз – в реальности.
…Девушка в ослепительно-белом свадебном платье, в волнении, перед зеркалом, и успокаивающие её боевые подруги, одновременно повторяющие сценарий выкупа. Она так ждала этого дня– и все равно волнуется, что что-то может пойти не так, испуганные глаза в отражении, глубокий вздох, суетящаяся рядом мама (в еще большем волнении), и где-то там, в другой квартире – такой же переживающий жених. И свадебный букет в руках жениха – самый лучший из всех, потому что – свой.
…Абсолютно чумазый малыш, незаметно выкручивающий какие-то винтики из почти готового железного коня – и рядом такой же перемазанный отец, под укоризненным взглядом стоящей на пороге молодой женщины, держащей в руках позабытый обед – и для мужа, и для сына.
…У всех этих картин, у всех этих историй и людей есть кое-что общее.
Путь.
Трудный.
Порою изматывающий.
Когда не было сил верить.
Когда не было сил на новый шаг.
Когда не было сил – даже просто стоять на ногах.
И особенно - на надежду…
Путь, с легкой поступью ангела-хранителя рядом, и тихим шепотом-подсказкой – если выбран не тот поворот на развилках дорог…
Путь – сквозь ледянящие завесы осеннего дождя, порывы беспощадного урагана и зимнюю стужу.
Путь – под воскресающим душу солнечным весенним теплом, нежными прикосновениями цветов к израненным ступням, и излечивающей любые раны любовью Господа.
Путь с молитвой и верой, и с каждым шагом – чуть ближе.
К расцветающим яркими летними красками, согретыми лучами солнца, картинам...
Которые я вижу, когда закрываю глаза…