C одной стороны – не холодно,
С другой стороны – не тепло,
Мой хлеб разделяют поровну,
Ломая, добро и зло.
Закаркали хрипло вороны,
Тем легче запеть соловьям,
И если хорошее коротко,
В коротком хороший изъян.
Кривые пути спрямляя,
Из линии круг мастеря,
Пусть холодом пахнет от мая,
А лето гостит с января.
Простятся за завтра нам вины,
Накажут же нас за вчера,
И былями станут былины,
И жизнью вдруг станет игра.