У каждого – своя несбывшаяся сказка.
Свой прерванный полёт, оглохшая мечта.
Обещанная, но не отданная ласка,
Не взятая в боях крутая высота.
А сколько их вокруг – не встреченных любовей,
Не утолённых жажд, не исцелённых ран,
Которые саднят чем дальше, тем суровей.
У каждого – свой бред, свой сладостный обман.
Парижем грезит тот, другого тянет в Питер,
А третьего – Москва чарует в дивных снах.
Нам не видны крючки, не явны лески-нити:
Наживка так сладка, и так манит блесна.
И пусть мы входа в Рай на карте не отыщем,
Не скажут: «Вот он, тут!» Не крикнут: «Вот он, там!»
…Но где-то Нотр-Дам с химерами на крыше.
…Но где-то над рекой белеет Валаам.
И мнится нам: вот-вот земля сойдётся с небом.
«Кто любит – тот любим, кто светел – тот и свят…»
Но узок, тесен путь, и большего не требуй:
То нас ведёт судьба дорогой в дивный сад.