Волею судеб, каждый день я два раза перехожу железнодорожный мост.
Утром и вечером.
Под мостом разбегаются рельсы, стоят вагоны в тупике, снуют рабочие, раздается невнятный голос из динамиков о том, что электричка прибывает на первый путь, вторую платформу.
Пахнет шпалами, расстоянием и дорогой.
Когда погода хорошая, то на мосту часто можно заметить взрослых с маленькими детьми, которых приводят показать поезда.
Дети внимательно смотрят на приближающийся поезд внизу, машут ручками, радуются, и просят взрослых купить билет и прокатиться.
Я останавливаюсь, смотрю вдаль, туда, где рельсы все-таки сходятся в одну точку и память начинает выдавать картинки.
Я не люблю поезда.
Я не люблю долгоиграющие путешествия, занудливый перестук колес, потерянное время, когда все, что тебе остается - это читать, разгадывать сканворды и спать.
Хотя, спать в поезде я тоже не умею.
И не люблю.
Меня не впечатляет романтика поездов, я предпочитаю самолеты.
Но памяти все-равно.
И вот перестук колес внизу моста отдается в душе так глубоко, куда я не заглядывала уже много лет.
Я встряхиваю головой и иду по мосту дальше.
Спускаюсь с него и окунаюсь в привычную жизнь городских улиц.
Я не люблю те воспоминания.
Я не люблю поезда.
Но каждый день снова и снова я иду по этому самому мосту и помню.
И кто знает, возможно, это самая важная часть нашей жизни - помнить даже тогда, когда все давным-давно забыто.