Холодный тот рассвет пределы обозначит.
Уйдя по холодку, сверну за поворот.
Там слышится рожок: он и зовет, и плачет.
Труба, наоборот, и плачет, и поет.
“Уймись,- кричит рожок, - Что сломано, не сложишь”.
“Вставай, - поет труба, - Успей до темноты!”
И этим звукам ты противиться не сможешь.
Я тоже не могу. Я выхожу. А ты?
Ты прав, я виноват. И, что теперь ни делай,
Однажды разойдясь, не сходятся пути.
Ты виноват, я прав. А снимок черно-белый,
Где мы плечом к плечу, я не могу найти.
Давай же, старина, успеем до отбоя.
Пока что все при нас: и седина, и бес.
И, может быть, еще помирит нас с тобою
Поющая труба под синевой небес.
Пусть прозвучат слова, взволнованны и хлестки.
Им лучше волю дать, чтоб не жалеть потом.
Мы встретимся с тобой на этом перекрестке.
А коль не повезет – тогда уже на том.
Мы наломали дров, слова звенели сталью.
Мы бились об заклад и расшибали лбы.
Ну что ж, в который раз я все, что есть, поставлю
На чистую, как снег, мелодию трубы.