Расскажи, каково это - видеть, как твои любимые руки обнимают другую?
Как голос его, такой родной, до боли знакомый, напевает для неё твою любимую песню Битлов?
Расскажи мне, девочка, как он в три часа утра собирается, сонный и сердитый, за апельсинами для неё. Как не может попасть рукой в рукав и мысленно проклинает всех Богов мира, а потом улыбается сладко, завидев, как она спит на его рубашке.
Расскажи мне, маленькая, как тебе хочется кинутся в его объятия, в его ноги, руки, куда угодно, закричать что-то о любви и о том, что виновато расстояние.
Расскажи, милая, как ты пьёшь его любимое Ламбруско и читаешь вслух стихи, которые он писал для тебя.
Расскажи, как тебя ломает изнутри, выворачивает твоё нутро, когда ты смотришь на их улыбающиеся лица с фотокарты, как тебе хочется сломать что-нибудь от мысли, что она целует его шею, а он... А он целует её руки.
Расскажи, как теперь ненавидишь всех блондинок мира лишь потому, что они напоминают её, и всех татуированных парней света за то, что не можешь забыть. Забыть, как целовала его родинки, шрамы, его татуровки, как гладила пальцами кита у него на груди и как ночью пугалась черепа на его руке.
Расскажи, как по привычке покупаешь два кофе, как бежишь с работы поскорее, зарываешься в одеяло с головой и плачешь, плачешь, плачешь...
Как думаешь, слёзы имеют свойство кончаться?
Он курил сигареты, и ты куришь за него по привычке, носишь его старую футболку и просматриваешь фотографии, прикусывая губу до боли, чтобы не чувствовать той, в груди.
Когда ты видишь, как падает звезда, ты загадываешь всего одно желание.
"Небо, пожалуйста, дай мне его забыть".