Навеяно стихо-откликами автора "Прозы" Юлия Газизова
на мои "навеиши".
На правах пародии (как жанра) цитируются полностью.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
547:
«Где своих экстремумов хватает,
В те места мы лезть с тобой не будем.
Лучше дома на родном диване
Отдохнуть от суматохи буден.
Головой подушку приминая,
Посылаем к черту все волненья.
Договор с Морфеем заключаем,
Выпуская дух раскрепощенья.
_____________________________________
Лучше лета ждать, сидя у окна. Отцветут сирень и акация.
"Нет любви ваще" - это чепуха. Не поможет тут конспирация.» Юлия Газизова 23.03.2016
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Отцветает сирень. Отцветёт и акация.
На диване родном. Полподушки примну.
Всё идёт набекрень. Измотавшись таскаться, я.
Возмечтал об одном. Плыть подобно бревну.
Отдохнуть от из «в» «на». До отрыжек чей приз знаком.
Мимо чёрных котов. Догрести до моста.
Новизны новизна. Служит явственным признаком.
Чтоб быть послан готов. Точно в те же места.
Дух – не то чтоб ого. Не на выпуск – так то ещё.
Он хоть чёрту не брат. Да какой-то смешной.
Златокудрых богов. Обещанья не стоящи.
По акцепту добра. Инфантильной мошной.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
548:
«Завтра будет зола. Прогорели угли и остыли.
Выстыл маленький дом, что в лесу под янтарной сосной.
Мы бросали слова, что на сердце за годы скопили.
Начинали - "за здравие", кончили - "за упокой".
И платочки - увы, не смахнут эти горькие слезы.
Жаль, что "можно" и то, что конечно бы лучше "нельзя".
Я швыряла обиды под далекие, яркие звезды
И по ветру пускала презренья скупые слова.
Завтра - я отошью то ли мантию, то ли рубище.
Рассчитаю вину и воздам по заслугам сполна.
Выстыл маленький дом, оставляя в душе пепелище.
Ветер воет в трубе, и скрипит вековая сосна.
Осуждает, винит или просто по-бабьи жалеет,
И украдкой всплакнет золотистой, тягучей смолой.
Жаль, сказать мне сосна ничего о судьбе не сумеет.
Нет пророков в любви, нет дороги прямой...» Юлия Газизова 24.03.2016
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
в завтрашний итог прогорают угли
выстыл как на грех бесприютный дом
цепкий ноготок колупает в гугле
то что как орех каторжным трудом
запустелый сад выступит пророком
в упокой сползя здравием начав
повернуть назад к допотопным срокам
нипочём нельзя даже одичав
праздные слова бросились на жалость
да до ветру их кто и раньше дрых
смысла нет сливать что не загружалось
кушай за троих жарь за семерых
одурев со сна что с чужого нажит
брызгая слюной клеветнёт гобой
лишь одна сосна ничего не скажет
морщась смоляной немощной губой
проскользнёт тропа ярмарочной шельмой
цвет не изменя воровских ланит
ни к чему трепать чахленький кошель мой
он уже меня больше не винит
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
551:
«Не-член. Не издавался. Не печатался.
Жизнь пролетела. И к чему печалиться?
Пора в стихах оформить эпитафию,
Чтоб стало ясно, кто тут обретается.
Мол, не-поэт, но жил, творил и мучился.
В мечтах лелея твердый переплет.
Шептала Муза: "Все еще получится:
Оценит сотворенное народ!"
Не нужен крест над неприметным холмиком.
Уж, лучше бюст. Чтоб мрамор иль гранит.
Тоска во взгляде. Стильный галстук-бантиком.
Чтоб сразу ясно - здесь Поэт лежит.» Юлия Газизова 02.04.2016
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Не издавался – плохо разве? Лежит не-член? – нехай лежит.
В ком дух стяжательства не развит. Тем всё и так принадлежит.
Жизнь пролетает – это данность. К чему печалиться? – к снегам.
Ведь не такая ж долгожданность. Дурной башки – привет ногам.
Угрюм финального креста вид. Кому-то бюст душе милей.
Кто пишет что, кто крестик ставит. Соседством с множеством нулей.
Кому-то что-то будет впору. Ясней кому-то станет всё ж.
Но как найти одну опору. С которой всё соотнесёшь?
Шептались Музы: «Непорядок!». Про переплёта перегиб.
Но что мусолить буйность прядок? Ведь он покуда не погиб.
Никем не вспомненный винчестер. Заржавлен в келье угловой.
Поэт лежит, невольно честен. Не беспокоясь головой.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
552:
«Некто без стука притопал. Тапочки снял у порога.
Сразу на кухню прошлепал. Видно, голодный немного.
Только на кухне стерильно. Муж? Тот давно испарился.
Чуточку даже обидно: жил, но никак не прижился.
Может быть, нечисть вмешалась? Кто ж ее вредную знает?
Просто пробило на шалость. Вот она тут и блуждает.
Облик меняет игриво. Шепчет с ухмылкою злобной:
"Зеркало вовсе не криво - полностью правдоподобно".
Сердце стучит под коленкой. К пяткам, увы, не добралось.
В сетях запуталось венных. Давит упорно на жалось.
Выцвели всполохи взгляда, и поредели ресницы.
Волосы - уж не награда - белые перышки птицы.
Стала пергаментом кожа. Тело прибито годами.
Коли на ведьму похожа - в ступу и за молодцами.» Юлия Газизова 02.04.2016
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
С нектом случилась докука. Некто натрескался «Смекты».
Некто протопал без стука. Это – не разные некты.
Чёрною кошкой игривой. Вдруг воплощается кочет.
Глаз свой завесивши гривой. Чёрный вдруг пони наскочит.
За беспристрастности – ведь мы. Чистой стерильности ради.
Даже и призрака ведьмы. На дух не пустим к ограде.
Нечисть – уж здесь не при деле. Нечисть оставьте в покое.
Ейны б ряды поредели. Если б пошла на такое.
К кухне – возможны вопросы. Пусть не вообще, а на дольку.
Про непросеянность просо. Что отрыгнулось настолько.
Повар наигранно как-то. Тупо включает дебила.
В непонимании акта. С чё это вдруг так пробило.
Лёгкие воздухом бредят. Ловят его, как яхтсмены.
Еле сводя дебет-кредит. Трудится печень в три смены.
Оптом всех вложат, босота. Сердце стучит – на всех сразу.
Не поносите сексота. Это ж не он ведь, зараза.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
554:
«В жизни часто случается так:
По дороге бредет чудак.
И с улыбкой лукавой, подмигнув маргиналам.
С головы снимает колпак.
Был чудак не наивен и прост.
Но не мучил его вопрос:
Кто поэт? А кто клон? Что толкуют? О ком?
И кому прищемили нос?
Черный омут его не пугал.
Он про "рейтинг" тогда вспоминал,
Когда в солнечный день тень ползла на плетень.
Удивлялся чудак и писал.
Не инкогнито, без псевдонима.
Скинув маску, без всякого грима.
Улыбаясь друзьям, он шутливо писал
Стихо-отклики неповторимо.» Юлия Газизова 04.04.2016
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
В жизни случается что-нибудь. С кем-нибудь, как-нибудь, - чья вина?
Нечто шарашится пО небу. Затемно, точечно, явственно.
К этому ищутся поводы. То-то – к явленью такому-то.
Чтоб не кувшином бы пО воду. В самые тихие омуты.
Где так возможны явления. В кои суют части носные.
Плоти до вплоть прищемления. Разные язвы несносные.
В жизни случается – хОть чего. Рейтинг вдруг вздрогнет подниятием.
Нам ж – хоть на малость доходчиво. Было чтоб всё по понятиям.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о
556:
«Кураж рассмеялся: "Какой, брат, тираж?! Ты видно немного не в теме.
В начале запоя сошлись баш на баш по старой проверенной схеме".
А Прыть огрызнулся: "ПропИли мозги. Ни капли уже не осталось.
Теперь, друг мой милый, беги не беги... А как хорошо начиналось".
Пусть грабли стоят в уголке гаража, а шишка на лбу синивеет.
За что на меня ополчилась судьба? Вот, злыдня! Лишь бить и умеет.
Веселые рифмы в бокале сидят. Всех дразнят лукавым хореем.
И ямбом простым закусить норовят напару с двусложным спондеем.
Кураж испарился и Прыть подустал бежать позади паровоза.
Я пьяные рифмы в бокале поймал. Встречай сына "блудного" Проза.»
Юлия Газизова 05.04.2016
- - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -
Я б хотел «исправленному – верить». Эту суть до дела применя.
Открывать готов с поклоном двери. Лишь б оно поверило в меня.
Источал б восторги шуткам плоским. Восхвалял, как мог, остротность жал.
И таланта – верных две полоски. Предвещал, пусть кто б и возражал.
Я б своей же верил пропаганде. За неё все грабли истоптав.
Всех неверных слал б к Индире Ганди. Тембром всех отпущенных октав.
Не за то, что где чего-то ухнет. Не под то, что жаждется зарыть.
Просто те, кто шарят в этой кухне. Чётко знают про Кураж и Прыть.
А когда уже давненько за -дцать. Сам себе – и дервиш, и раджа.
Нет нужды на Прыти огрызаться. Иль искать чего у Куража.
Но к каким б не вынесло краям бы. Наплевать на жалких ухарей.
Что свои обменивают ямбы. На чужой недружеский хорей.
о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о о