- "Пишите записки...",-сказала она.
-"Записки не письма...",- подумал он, но она уже ушла...
Вечер сдавал свои позиции. Тьма кусками разрывала город. Наедине с собой, сидел он в темной комнате. Холод пронизывал тело. В последнее время уже привычный. Нет, то был холод не окружающего пространства, он рвал ледяными гранями душу. Он много думал об одном. Они стали отдаляться друг от друга... Сердце пронзила боль. Кто мы? Вопрос эхом пронесся в сознании. Кто... мы... вместе и каждый сам по себе...?
В беспамятстве нашел себя он на кухне. В руке родилось пламя. Поставил чайник. Спичка горела у пальцев, но тепла он не чувствовал. Крепкий напиток пился большими глотками. Мысли изнутри разрывали его. Мир вокруг него переворачивался с ног на голову, злобно усмехался ему в лицо. Странные мысли приходят в голову, ночью, когда границы тают и мы касаемся совсем другого, не знакомого нам мира. С его манящим таинством и одиночеством. Он давит, ломает нас своей силой. Слова не покидали память. Воображение открывало подлые карты. Он ревновал. Нет, этого права у него не было. "Время, ей нужно время..." - боль заполнила тело, что-то новое зародилось в его душе...