Одним прекрасным летним вечером шёл Михаил к себе домой. Никого, как говорится, не трогал. И в тёмном переулке встретил знакомого. Знакомого тоже звали Михаил, но он всегда требовал, чтобы его звали Мыхалык, и говорил на языке, который никто не понимал, да и сам Мыхалык тоже не понимал. Но когда злился или обижался — всегда говорил только по-русски. И сейчас Мыхалык заговорил:
— Опять моего сала наелся! В следующий раз не дам! -
— Так и не надо, — ответил Михаил. — Сало-то было вообще-то моё… -
Обиделся Мыхалык.
— И машину твою ремонтировать больше не буду! -
— Так ты взялся свою ремонтировать один раз, глушак варить, так и сварил в фалосовидную форму! И с тех пор обе машины ремонтирую я. -
— Да надоел ты мне, интеллегент вонючий! Вот я тебе морду набью — будешь знать! -
И пришлось Михаилу вспомнить, что был он неплохим ролевиком, и на мечах его редко кто мог одолеть. Свалился Мыхалык в лужу, выплюнул зубы, и сказал:
— Какой ты агрессивный! Сразу с кулаками кидаешься! Дерётся тот, кто ничего доказать не может! И никого силою не убедишь, сила — в гуманизме… -
И ушёл Мыхалык, утирая кровь. Постоял Михаил.
— Завтра Мыхалык опять будет о своей перемоге рассказывать. Может, его и в самом деле без сала и машины оставить? -