Выбелить как сталь, добела
точкой кипения, круг,
многослойностью клинка,
каленным в поле, на ветру.
Сойдет эфиром скорлупа,
на крыльях облетает соль,
забытых грез и та молва,
и чистота врачует боль.
И облачить, в мгновении свет,
печать и бронзовый закат,
и слой за слоем проявлять,
тот дух, кто истинно богат…