Мой Моцарт мучает меня.
"Не я тот черный господин!
Я не ходил второго дня,
Просить тебя. Я был один".
МоцАрт во мне. И я Сольери.
Я сам - их вечный страшный спор
И пусть никто мне не поверит.
Как я не верил до сих пор!
Я вижу бал. Я слышу гамму.
Оркестром мыслю, что скрывать.
Но до какого падал сраму,
В стремлении прочих воспевать.
Последний дар моей Изоры,
Уже блистит на дне бокала.
И неужели я с позором,
Сойду с дороги к пьедесталу?
Никто мне не судья. Не в праве!
Да, я и сам справляюсь ловко.
И только Бог нас всех расставит.
Ведь в том библейская уловка
Гнеем мы зАвистливо, тошно.
Но и творим, как небеса!
И сколько жизни есть, возможно,
Сражаться будут полюса.
В пылу молитв и звонких мантр,
МоцАрт не будет отомщен.
"Вы были правы Александр,
Но есть и кое-что еще..."
В противоречии - движение!
И если я не конченный злодей,
Тогда враги найдут сближение.
Во мне пребудет Амадей!