- Девушка, извините, это не ваша флейта?
- Что?
- У вас в руках… не ваша флейта?
- Э… моя… . А почему у вас возник такой вопрос?
- Ну, подумал, вдруг подруга вас попросила ей флейту принести или отнести куда-нибудь. Всякое ведь бывает…. Получается, что вы и играть умеете?
- Естественно!
- Ничего себе!
- Чего вы так удивляетесь?
- Ну, мало ли, бывает же так, что инструмент дома есть, а владелец на нём не играет.
- И зачем в таком случае инструмент?
- Ну, я не знаю…. Просто так получилось. Или чтобы перед друзьями и родственниками выпендриваться!
- Идиотизм какой-то!
- Соглашусь! Раз уж мы так разговорились про музыкальные инструменты, может, уже познакомимся?
- Так вы это всё затеяли, чтобы познакомиться?
- Что бы я сейчас не ответил, это никак не повлияет на твоё настоящее!
- А мы уже перешли на «ты»?
- А чего тянуть-то? Меня Димой зовут, - парень протянул девушке руку.
Музыкантка призадумалась. Начала теребить волосы. Дима производил странное впечатление. В её головке настойчиво крутилось лишь одно слово – идиот. Она подумала, что он из этих, которых она часто видела в интернете, пикаперов, ребят, которые знакомятся с девушками ради одной общеизвестной всем цели…. Так ведь они и начинают, привлекают внимание какой-нибудь ерундой, заговаривают зубы, не дают времени, чтобы всё обдумать, проанализировать, взвесить все за и против. Пикаперы любят блицкриги, они любят ошеломлять, добиваться молниеносных успехов. А тут он чего-то думает…
Наверное, её сомнения и страхи проявились на её милом, ещё детском личике чересчур явственно.
- Нет, я не страшный, не кусаюсь и девушек не обманываю, - рассмеялся Дима.
- Откуда я знаю? Все вы так говорите!
- Я не все!
- Ну-ну…
- Так ты всё-таки скажешь, как тебя зовут?
- А ты наглый!
- О! Наконец-то! Мы полностью избавились от «выканья»!
- Это вышло случайно…. Меня Машей зовут…
* * *
Нет, Дима оказался самым странным человеком из всех, кого Маша знала до сих пор. Он очень редко звонил. Писал максимум два раза в неделю. Дима не вызнавал про её прошлое, её настоящее его мало интересовало. Доходило до того, что Маша сама о чём-то ему рассказывала, устав ждать его вопросов. Про будущее? Он не строил никаких планов. После их знакомства он целых два месяца не звал её гулять, не приглашал никуда. Даже самых туманных намёков не было.
А вот про флейту…. Про флейту он любил говорить. Вернее, Диме нравилось, когда Маша что-нибудь ему рассказывала. Хотя он ничего не запоминал. Наверное, уже в десятый раз она объясняла ему про аппликатурные отверстия, как можно подробнее описывала свистковое устройство, но…. Дима отправлял радостные сообщения, смайлики, благодарил за то, что она образовывает его. А через несколько дней история повторялась вновь. Опять аппликатурные отверстия, опять денец, опять трубка сопилки…
Дима постоянно просил, чтобы Маша делилась аудиозаписями своей игры. Вначале она отнекивалась, мол, играю я не очень, редко беру инструмент в руки, тебе точно не понравится. Но Дима был настойчивым, убеждал её в том, что его интересует не качество звука, а сам факт звука. Маша, сидя у своего ноутбука, пожала своими хрупкими плечиками. «Коли хочешь насиловать свои уши, то лови». И кидала файл. Двухминутной записи Диме хватало, чтобы отстать от неё до следующей недели.
Однажды Маша решила перехитрить Диму: настроение было плохим, поэтому играть, записывать себя на диктофон не хотелось, решила скачать что-нибудь из Интернета. «Разве он почувствует разницу? Может, даже наоборот, обрадуется, что я так хорошо стала играть!». Файл найден. Пришло дежурное Димино «мерси». Проходит минута, затем ещё одна. Дима строчит ответ. «Маша, это, конечно, красиво, но это всё-таки не ты! Я же знаю, как ты играешь, я чувствую, где именно твои ноты, а где чужие. С тобой что-то случилось?»
Впервые за два месяца общения он задал ей личный вопрос.
* * *
Маша и сама толком не знала, почему она не забросила это общение, эту «дружбу». Она не видела в ней ровно никакого смысла. Прошло столько времени, а они толком друг о друге ничего не знают. Хотя всё чаще ей казалось, что только она его ещё не раскусила, Дима же каким-то неведомым образом выведал о ней всё. Казалось, что он знал, что она собирается делать. И когда Машу посещали мысли о том, чтобы забросить их переписку, он обязательно просил её посвятить его в устройство флейты. Она злилась в двадцать пятый раз, но всё-таки рассказывала ему снова и снова.
Ореол таинственности не давал Маше покоя. Иногда казалось, что о Диме она думает ничуть не меньше, нежели об учёбе и молодом человеке. Ей бывало страшно оттого, что в пасмурные дни, сидя на подоконнике и смотря на огромный лесопарк, пыталась представить, чем в данный момент может заниматься Дима.
«Что со мной такое? Это ведь не любовь, это даже не дружба… это… это чёрт знает, что такое! Почему я не могу перестать о нём думать? Лучше бы в тот день я осталась дома…»
* * *
Любовь прошла. Молодой человек ушёл из её жизни. Буднично, прозаично. До того дня ей казалось, что это должно происходить как-то по-другому, без летающей по кухне посуде, но хотя бы с взаимными обвинениями в изменах, эгоистичности, дурости, да в чём угодно! А всё разрешилось слишком просто. Они устали друг от друга. Устали от любви. Так они друг другу и сказали. И всё. Он покинул её подъезд навсегда. Зачем-то уже бывший молодой человек притащил на прощание букет её любимых алых роз. Неужели наивно думал, что это подсластит неприятный миг расставания? Неужели не боялся того, что Маша швырнёт букетом в лицо? Маша и сама не знала тогда, способна ли она на этот акт насилия. Жалко цветы. Лицо бывшего хоть и немного, но всё-таки тоже жалко. Да, и чувство собственной вины не отпускало…. И дежурная фраза: «В расставании всегда виноваты оба». Она в неё верила безапелляционно.
Пустая квартира. Родители в гостях. Есть только Маша и флейта. И диктофон. И рефлекс, который заставляет её совмещать эти вещи воедино в аудиофайле. Слезы хлынули из глаз. Чёрные волосы прилипают почти намертво к щекам. Маша ничего не видит, но интуитивно продолжает играть на флейте. Запись продолжается. Через пять минут всё было кончено…. Через час файл был отправлен.
Через пятнадцать минут он написал.
- Что с тобой приключилось? Неудачи на личном фронте?
- Ничего, - ответила она.
- А, если честно? Флейта не обманывает. Что случилось?
- Теперь я одна.
- Расстались?
- Да.
- Может, помиритесь?
- Нет, не помиримся.
- Давай, погуляем. Сейчас это тебе нужно.
Маша была так поражена, что он, наконец, позвал гулять, что ответила согласием.
- Завтра на нашей улочке.
- Хорошо.
- И ещё, Маша, не забудь флейту! Я, кажется, снова забыл её устройство!
* * *
Маша оказалась на их месте первой. Для неё это было необычно. Не потому, что она всю жизнь опаздывала, нет, всегда получалось так, что её ждали, даже, если она приходила вовремя. А вот теперь приходилась ждать. Благо, не долго. Дима оказался пунктуальным.
- Ну, привет! Как ты? – оптимистично начал он.
- Да, как-то не очень…
- Давно стоишь?
- Только пришла.
- Флейту, я вижу, не забыла! – ободрился Дима.
- Я же обещала!
- Умница!
- Мы так и будем здесь стоять?
- Нет, пошли вон в ту кофейню.
- Ну, пошли.
Он не собирался брать её под руку. Даже намерения не обозначал.
- А у тебя девушка есть? – неожиданно, даже для самой себя, спросила Маша.
- Была…. Давно…
- Насколько давно?
- Года четыре назад.
- Почему расстались?
- Мы устали друг от друга.
- Понимаю…. И с тех пор никого не было?
- Нет, не было. Да, меня и не тянет…
- Ты из…
- Нет-нет! – рассмеялся Дима,- Не из этих! Просто пока я не встретил ту самую…
- А как ты поймёшь, что это та самая…
- Пойму! Вот я могу точно сказать, что ты не та самая!
- Откуда ты знаешь? Мы толком не знакомы.
- Я знаком с тобой уже достаточно. Я знаю о тебе многое.
- В какой школе я училась?
- Не знаю.
- Вот видишь!
- И что? Это знание для меня не существенно. К твоему настоящему это не имеет почти никакого отношения.
- А что имеет отношение?
- То, что ты не всегда говоришь словами.
- И как же ты узнаешь о том, о чём я никогда тебе не говорила?
- Глупый вопрос.
- Почему?
- Ты слишком умная девушка, чтобы не знать ответ на него.
- Значит, не настолько умная!
- Нет, ты сейчас просто расстроена и тебе ещё нужно проделать огромную внутреннюю работу. Ты знаешь ответ, просто пока у тебя есть другие приоритеты. Вот мы и пришли. Снимай пальто. Сидеть нам придётся долго.
- А вдруг на «долго» у тебя не хватит денег?
- Маша, ты не из тех девушек, что вытягивают деньги! Так что у меня нет беспокойства за свои финансы.
- Ты расспрашивал моих друзей, подруг?
- Зачем мне это нужно? Глупое предположение.
- Зачем я тебе нужна?
- Ещё не время, Маша.
- А когда это время придёт?
- Когда оно придёт, то ты не будешь задавать себе этот вопрос…
- Я не могу понять, что ты за человек.
- Я человек, который умеет слушать и который уже услышал достаточно.
- Мы даже толком не переписывались…
- Ты ещё не провела внутреннюю работу, чтобы понять всё до конца…
- Сколько тебе лет?
- Двадцать четыре.
- Совсем большой. Мне недавно двадцать исполнилось.
- Да, и ты уже не маленькая. Сказать по правде, я думал, что тебе двадцать два.
- Неужели я так плохо выгляжу? – надулась Маша.
- Нет, ты просто мыслишь глубже своих сверстниц…
- Мне даже страшно спрашивать, откуда ты это знаешь…
- Не пугайся! Ты просто знаешь ответ на этот вопрос, а я не люблю тратить время на повторение.
- А как же устройство флейты?
- Флейта это совсем другое…. Ладно, присаживайся поудобнее и начинай рассказывать, что там у тебя стряслось…
И почему-то вдруг стало легко. Почему-то было просто рассказывать и переживать случившееся вновь и вновь. Дима был немногословен, он и правда больше слушал и лишь изредка вставлял два-три слова. Маша никогда не отличалась многословностью, но в этот день, в этот вечер слова из неё лились рекой. И когда через три часа Дима сказал, что достаточно, то она и сама поняла, действительно, достаточно…. Выговорилась.
- Я тебе не надоела?
- Нет. Иногда бывает полезно послушать…. Тебе полегчало?
- Да, вроде…. Немного.
- Наверное, нам пора собираться…
- Когда мы встретимся в следующий раз?
- Не знаю. Когда тебе будет нужно, тогда и встретимся, Маша.
- А зачем я приносила флейту? Хотел на неё посмотреть?
- Сейчас выйдем из кофейни, поиграй секунд тридцать.
- Зачем?
- Мне надо убедиться в том, что тебе полегчало.
Дима оплатил счёт. Они вышли на улицу. Прошли метров пятьдесят. Теперь можно было играть. Маша прислонила к губам инструмент. Дима включил секундомер. Ровно тридцать секунд. Игралось легко. Легче, чем в квартире. И не потому, что не плакала. Было просто легче…
- Да, тебе становится лучше. Не соврала…
* * *
Встречи случались раз в два-три месяца. Дима просил её накапливать, как можно больше новостей, хороших и плохих, а потом всё рассказывать. И играть на флейте. Тридцать секунд. И это были совсем другие ощущения. Не так, как с подругами. Не так, как с новым возлюбленным. Она перезагружалась рядом с Димой. Пробовала вывести его на откровенный разговор, но откровенничал Дима неохотно. Говорил, что не хочет грузить своими проблемами доброе и юное создание. Именно так и говорил! И не грузил.
Текли месяцы, годы. Кончился институт, на горизонте замаячила свадьба. Рука нет-нет, да и написала приглашение! Но Дима не пришёл. Сказал, что будет в командировке. Маша и не знала, что думать: Дима в таких случаях любил говорить, что какой бы вариант она не выбрала, это не влияет на её настоящее. Он прислал письмо и шикарный старинный сервиз. И просьбу. После того, как Маша свою девичью фамилию сменит на фамилию мужа тотчас же поиграть на флейте. Стандартные тридцать секунд. Желание было уважено.
Через два дня он позвонил ей. «Ты теперь самая счастливая жена на свете!» - сказал он и тут же бросил трубку. Перезванивать ему не было смысла.
* * *
Через полгода Дима прислал нетипично длинное для себя сообщение.
«Дорогая Маша, как ты, как муж, как семейный быт? Моя жизнь складывается таким образом, что мне надо будет уехать в другую страну. Скорее всего, надолго, если не навсегда (ты знаешь, я не люблю такие категории, но, судя по всему, так и получится). Наверное, пришёл момент, когда мы должны друг другу сказать «прощай». Давай, встретимся в той самой кофейне, где мы были в самый первый раз.
P.S. Думаю, про флейту напоминать не надо»!!!
Уезжает. Навсегда. Прощай. Ни одно из этих слов не хотело укладываться у неё в голове. Много, слишком много у неё подруг и коллег, которых она видит, слышит и читает намного чаще, нежели Диму, но если кто-нибудь из них напишет то же самое... она будет горевать, но не так, как сейчас. Что-то очень дорогое готово оторваться от неё навсегда…
Как и тогда, она снова была первой. Дима погрузнел, но не погрустнел. Всё так же весел! Может, это была шутка? Не уезжает он никуда? Ну, разве можно быть таким весёлым в такой безрадостный момент? Ни разу за все годы их знакомства Маша его таким не видела…
- Привет! Ну, пошли!
- Привет! Куда же ты уезжаешь?
- Для начала в Германию, а там посмотрим, куда меня кривая выведет…
- Ты и сам не знаешь?
- Примерно знаю, но…
- Рассказывать не будешь, потому что это нисколько не повлияет на моё настоящее, - продолжила за него Маша.
- И на твоё будущее, - закончил Дима,- Да, именно так. Пойдём, посидим. Мне всё-таки есть, что тебе сказать…
Они сели за тот же самый столик…
- Обычно я не люблю прощаться. Предпочитаю тихо и без лишней суеты покидать насиженные места. Но, во-первых, мы с тобой общаемся уже много лет. А, во-вторых, перед своим отъездом я должен выложить из своего рукава все свои козыри…
- Почему ты тогда ко мне подошёл, в самый первый раз, почему тебя заинтересовала флейта?
- Вижу, внутренняя работа была проведена…. Ты мне напомнила мою младшую сестру…
- У тебя есть младшая сестра?
- Была…. Незадолго до нашей первой встречи она умерла. Злокачественная опухоль. Ей было всего двенадцать. И она тоже играла на флейте…. Я её подсадил.
- Мне очень жаль…. Какой она была?
Дима достал зеркальце из внутреннего кармана. Маша увидела в нём своё отражение.
- Не понимаю.
- Ты – копия моей сестры. Вот, - из того же самого кармана Дима извлёк фотографию маленькой девочки. Ни дать, ни взять уменьшенная копия Маши! – Так вот, она постоянно донимала меня своими расспросами про устройство флейты. Я и родители подарили ей инструмент, думали, что она уймётся. Не унялась! Постоянно играла и постоянно расспрашивала! Любую свою эмоцию могла переложить на музыкальный, тридцатисекундный лад. Ничего не напоминает?
- Напоминает…
- Поэтому я научился слышать и угадывать в музыке, во флейте всё. Поэтому тебе не надо было писать мне романы. Был просто нужен аудиофайл. Файл говорил мне значительно больше, нежели слова. Маша, я понимал тебя не хуже своей сестрёнки. Да, ты и заменила мне её, сама того не ведая… Её образ я видел в твоих глазах, твоих волосах, её эмоции ты воспроизводила флейтой…. Музыка – это еще один эликсир бессмертия…
- И неужели ты хочешь сейчас оставить свою сестру?
- К сожалению, мои дела не так хороши…. Нужна операция… Вполне возможно, что настоящая сестра заждалась меня на небесах…
- Вдруг в Германии помогут…
- Не уверен…. Я уезжаю лишь потому, что не люблю своим присутствием и своими проблемами вводить людей в смущение…. Нет, всё решено! Я перед тобой чист! Ты знаешь обо мне всё…
- Я буду за тебя молиться…
- Я попросил Бога, чтобы он игнорировал твои просьбы.
- Кем ты себя возомнил!
- Просто человеком…
- Что я могу сделать?
- Просто играй…. Первое, что придёт тебе в голову. Пусть это будет последняя мелодия, которую я услышу…
Любой профессор из Консерватории сказал бы, что то, что играет Маша это не музыка, а самая обыкновенная какофония. Но не всегда тот, кто много знает, умеет чувствовать и понимать. Как правило, чересчур образованные лишены этих прекрасных качеств…. Да, и кто, в конце концов, решил, что последняя мелодия в жизни должна звучать образцово-показательно?
Разве это может повлиять на настоящее, на будущее? Пусть лучше она звучит громче, пронзительнее, искреннее! Нам ведь так этого не хватает…