Наши мертвые нас не оставят в беде. Владимир Высоцкий.
Идут по мостовой солдаты.
Их лица движутся стеной.
Им –
каждому –
пришлось когда-то
нас с вами заслонить собой.
Шагают москвичи и томцы,
идущие на смертный бой
с ордой проклятой,
с силой темной,
с бесчестием и кабалой...
Идут минчане,
одесситы,
татары и сибиряки.
Они идут по всей России
героев вечные полки.
И с ними
мой отец шагает.
Он умер сорок лет назад.
Его настиг однажды в мае
взорвавшийся давно снаряд.
Я помню контур шрама синего,
его медали,
ордена...
Шагает вечная Россия.
Страна отцов.
Моя страна.