Грозный муж ко мне пришел
И спросил сердито:
- Где котлеты? Где борщи?
Всё давно не мыто!
По углам гуляет пыль,
А в кастрюле – муха.
Где воскресный галантин?
Отвечай, супруга!
Я молчу, нахмурив лоб,
Мне не оторваться:
Только-только про любовь
Стало получаться!
Аполлинария Овчинникова. «Хулиганское»
http://www.proza.ru/2014/06/05/1113
Жизнь – вроде цирка шапито,
Не сыщешь на неё управу…
Я вот стихи пишу – так что,
Я не имею, что ли, права?
А муж придёт – давай ему
То борщ, то суп, а то котлету.
Да где же я ему возьму?
Но вроде и не скажешь «нету»:
Женой ведь определена;
Не только суп, но и другое
Ему я, видите ль, должна.
Нет, ну… вот что это такое?!
Как будто я не человек,
А некая приставка к мужу.
И что, вот так вот целый век?
Так на хрена тот муж и нужен!
Мог два яйца бы взять и сам –
Сварить или на сковородку.
А то лишь взмоешь в небеса –
На землю слазь, моя красотка.
Я, может, на таком верху!..
Мне, может, сам Господь явился!..
А он про суп, котлеты – тьху!
Да говорить бы постыдился!
Нет, мужа мне, конечно, жаль.
Переживает он, бедняга,
Что у жены вместо ножа
В руках лишь ручка да бумага.
Эх, в прошлом бы поворошить,
Чтобы узнать для интереса:
Когда ж он столько нагрешил,
Что Бог дал в жёны поэтессу?