Горечь во рту – ни железо, ни водка, ни слезы,
Против и за – нет ни мыслей, ни слов, ни молитвы.
Стерлось и сгинуло лезвие бывшей угрозы.
Это не штиль. Не покой. Лишь затишье свернувшейся битвы.
Выпить до дна – и судьбу, и мечту, и стаканы…
Что же прекрасней? Что больше – и меньше нелепо?
Так бы хотелось понять, что игра все же стоила правил.
Что за спиной лишь стена, а не затхлые черные склепы.
В снах небеса открываются прямо к сверкающим звездам…
Ветер беснуется в крыльях сквозь замерший в таинстве вакуум…
Хоть бы случилась гроза… Все же это – ничуть не серьезно.
А под дождем ты себя убедишь, что нисколько об этом не плакал.
...
Эпиграф к пока намечающемуся тексту.