"Раздевает словами..."
Костяшками пальцев тихонько стучу в дверь.Он открывает.
Снимаю туфли.Кидаю в угол.Снимаю пальто,шляпу.Вешаю на вешалку.
Он улыбается.Скользит по мне,пристальным,внимательным взглядом.
На столе стоит кружка с холодным чаем.Ноутбук.
Он как гостеприимный хозяин ставит новый чайник.Садится на потертый полусломанный стул. Я стою напротив него. И мы начинаем говорить.
Говорит больше он,а я слушаю.Он говорит сложно и глубоко. Его слова наполнены такой глубиной, что еще немного и начну задыхаться.Везде заканчивается кислород: в легких,в пространстве за окном улицы.Он забирает мой кислород своими словами.
Он умеет раздевать словами.Снимая с тебя всю одежду. Медленно с каждым его словом с тихим шорохом с тебя падает вещь.
Одно слово и падает блузка. Другое слово и с ног соскальзывает юбка…
Он продолжает говорить и одежды на тебе становится все меньше,но тебя это не заботит.Ты слишком озабочена тем,чтобы у тебя остался кислород на то,чтобы дослушать его слова и хотя бы попытаться проникнуть,постичь их глубину и не задохнуться совсем…
Одежда закончилась.Он останавливает поток слов прищуривается.Довольно ухмыляется.
Ты продолжаешь стоять и ощущать,что тебя раздели до души.И изучают ее глубину. Изучают всю. Каждый темный уголок, каждый светлый коридор.Каждую смешинку, каждую грустинку рассматривают через прицел снайперской винтовки-в виде глаз смотрящего…
И вот сейчас он может стрельнуть в раскрытую, как детская ладонь душу своим словом и убить ее на смерть.Потому что обнажил ее до предела.До возраста ребенка.
В этот момент в тебе почему-то совсем нет страха. Не появляется желание убежать со всех ног.
Вместо них появляется смелость.Больная вся в лихорадке смелость. Она дает силы поднять глаза и в упор смотреть.
Ты стоишь и наблюдаешь художника слова,способного с помощью слова сделать с тобой все что пожелает. По своему настроению.
Одним словом убить стрельнув в самую глубину души.Одним словом исцелить.Одним словом заставить взлететь.Одним словом уронить навзничь на землю.Ударив так, что потом не встанешь.
Ты стоишь и смотришь…художник исписал себя словами. Похлеще любого татуировщика.Исписал так, что на нем не осталось живого, чистого места.
«Кто же тогда ты?- спрашиваю я себя мысленно.»
Ответ приходит незамедлительно:
«-Натурщица. С души, которой он списывает слова.Потом рифмуя в стихи, в которых потом увидишь себя ты. Он использует тебя,ты для него лишь материал для творчества! Не более того! -кричит мне мой рассудок.»
Он опасен, он ужасен.
Беги же от него!Беги скорей!
Но ноги предательски к полу приросли,
А уши впитывают его слова.
Поэтому не можешь уйти,
От художника ты.
Ты в его власти,
Со всем согласна…
Художник радушно протягивает кружку с теплым чаем.Одаривает светлейшей улыбкой на губах и твердой уверенностью в глазах я еще вернусь, когда он позовет на глубокий разговор.
Прихлебываю уже остывший в кружке чай,чтобы окропить пересохшие губы…Он пальцем касается верхней губы и мне вновь становиться жарко.Он пальцем написал пару слов на моих губах.Буквы получились забавные по форме губ.
-Какой же ты все-таки гад!-Только и смогла выдохнуть я.
-Гадкий гад,но и хорошим гадом тоже бываю.-Улыбаешься.
Одеваюсь быстро.Направляюсь к двери.Оборачиваюсь на художника.Он сидит за ноутбуком и рифмует списанные с моей души слова в новые стихи…
Выбегаю на улицу едва не задыхаюсь от переизбытка кислорода, который стремительно влетает, в легкие…Начинает ужасно болеть голова от переизбытка мыслей родившихся от сказанных художником слов.
Чем дальше отхожу от квартиры художника, тем тверже мысль:
«Я к тебе еще вернусь, потому что без глубины твоих слов уже не смогу.»