А по-другому быть и не могло.
И поздний снег уставшим не кружился.
Нетронутым сверкал. И так светло
в одной душе. И в белых-белых джинсах
появится отец из-за угла
с охапкой примороженных тюльпанов
так скомкано. И памяти игла
царапнет по пластинке. Слишком рано
появится внутри такой же след,
как в мартовском сугробе от мгновений,
которых рядом вроде бы и нет,
как не было ни страха, ни сомнений.
09.09.12.