Знаете, в нашей человеческой натуре есть один весьма неприятный изъян, или недостаток, как кому угодно. Так вот этот изъян, мелочь, по мне так объясняет нашу, людскую, склонность чувствовать одиночество. Странность эта, этот изъян заключается в неуютности от самих себя, от невозможности соглашаться со своими же доводами. Сейчас поясню.
Наступает, у каждого вероятно, иногда в жизни такой нелегкий период, когда всё не так и делать ничего не хочешь. Как-то загружаешь себя экзистенциальной хренью, что, мол, и одиночество, и непонимание, и общество у нас далеко не идеально, и люди испорчены и так далее. И вот вроде бы наедине с самим собою доводы, и выводы, и мысли складываются в весьма мрачную и глубоко продуманную истину, которая является для тебя сию минуту поводом для кислой мины и вселенской тоски. И естественно, если только ты не застрявший в горах монах-отшельник, естественно твое настроение заметно окружающим. И понятное дело пристанут с расспросами самые близкие и дорогие тебе люди. Ты, подумав, а почему бы и не открыть миру свою философскую бредятину другому человеческому существу, пытаешься постепенно обрисовать и обосновать своё состояние. Иии вот тут как раз таки и вылезает наш вселенский человеческий изъян-парадокс – как только мы начинаем слышать, то, что мы говорим, пытаясь как-то донести это всё другу, тут-то мы и понимаем «ЧТО ЭТО ЗА БРЕД?!». Ну почему это становится такими нелепыми вещами, из-за которых ты загнал себя в яму тоски? И всё это неприятно. Получается, что мы можем быть абсолютно уверенны в себе только с собой.
И почему только такие мысли приходят совершенно не вовремя?.. ну то есть стоишь ты моешь посуду. Один. И вроде ничего не предвещало, а накроет такой философией, что непременно захочется подарить её миру. Но ведь у тебя руки мокрые и в пене. При этом уже необходимо домыть и до компьютера дойти, до чего-то пишущего. Но ведь невозможно нажать паузу в своих мыслях. Нет. Мозг наоборот как будто ускоряется, и прекрасные мысли льются таким потоком, что в голове целый бестселлер написан. Как-то можно попытаться отвлечься или, скажем, продумать на повторе те хорошие, на твой взгляд, моменты, которые непременно запишешь.
Ну и вот, ты, наконец, домыл посуду, бежишь в комнату и включаешь комп, он-то ясное дело именно в этот момент загружается как-то особенно медленно. Успеваешь сбегать в туалет, накрыло, чувствуешь, надолго терпеть в таком случае нельзя. И вот пока начинаешь что-то там записывать, всё равно что-то упустишь, уйдешь от мысли, потому что невозможно думать по порядку и целенаправленно логично.
Мне, кажется, многие современные писатели так и пишут свои книги.
Можно представить себе неубранную квартиру, застоявшийся запах немытости, взъерошенные волосы, халат, заспанное лицо. Комп вечно включен, немытая посуда, куча мусора везде, еда. Хаос, в общем. А все почему? Да потому не знаешь, когда тебя накроет, нужно быть наготове. Ведь ученные не изобрели ещё считывающую мысли пишущую машинку, только Кинг понял такую необходимость. Видимо мужик в теме был вот и описал её подробно для своего героя. Только вот что-то ученые не спешат воплощать гениальную идею. Так вот, когда накроет такого писателя какая мысль дельная, он бросает всё и летит записывать. А чтобы ничего не упустить начинает описывать сначала что-то обыденное, к примеру, стою мою посуду иии все, как в тумане дальше. Всё просто. И читается легко. Может иной раз человек и не думает стать писателем. Только вот просто записывает что-то ради забавы. А потом накопиться что-то, а внук издаст после смерти. Кто его знает, что нынче литературой считается. Может обыденность, быт, может вымысел. А может просто мысли, чужой мир изнутри, так сказать. Кто знает…