Прозаик и поэт – два антипода,
Как дождь и солнце, горы и моря.
Ничем не взять алмазную породу,
И лишь векам взыскующим в угоду
Их души в адском пламени горят!
Прозаик стар с младенческих пеленок,
Шагает тяжело как будто в бой,
Поэт и в старости своей все как ребенок,
Глядит вокруг как будто бы спросонок,
Резвясь, играет с миром и с собой!
И звезды равнодушные повисли
И озарили их убогий рай.
Вперед! вперед! И тут не до идиллий:
Тот любит фейерверк, а этот мыслит,
Тот фантазер, а этот краснобай.
И смыслы слов откроются, как бездны,
И зоркий свет прольется в темень строк.
Где тот рубеж, в чем замысел победный,
Что – кровью своей пишущий – поведал,
Но вычислить как ход светил не смог?
И не приемля фальшь, земную скуку,
Не поняты друг другом до конца.
Но вдаль они идут рука об руку,
Обречены на откровений муку,
Покуда не сожгут свои сердца.
2010