Ты будешь биться о стены,
кричать,
рыдать и срывать с себя последнюю одежду.
Не думая о том, что мир уже не будет прежним,
и нам, увы, не станет легче.
Я докурю нашу любовь, словно сигарету до фильтра,
в то самое несчастливое утро среды,
когда нас за что-то прокляли боги и направили совсем на другие дороги,
где ты разбивал меня камнями слов на мириады частиц и пылинок.
Теперь мне метель поёт колыбель,
инеем покрывая самое горячее сердце.
Знаешь, год назад я б навеки пошла за тобой: хоть в омут с головой, хоть камнем на дно.
Ну, а сейчас, без сожаления, повела бы в цепях на расстрел – всадив десяток пуль собственноручно.