Встал рано. Словно, прилёг вчера и тут же поднялся. Ночь - мигом показалась. Вечером, в пятницу укладываешься спать с одной мыслью – отоспаться. Вскакиваешь же раньше, чем в обычные дни. Независимо от местонахождения. Перевернуться на другой бок, а снова провалиться в сон не могу - начинают болеть бока, ныть спина и шея. Хоть тресни. Ни свет, ни заря поднимаешься и, как медведь – шатун, бродишь по огороду, сидишь на летней веранде - лишь бы не мешать родным и близким. Но в этом есть и прелести свои.
В тиши летнего утра прекрасно собраться с мыслями, встретить рассвет, прослушать пение птиц просыпающихся с зорькой. Положительного даже больше, да если я скажу, что отрицательное тоже есть, всё равно в следующую субботу поднимусь спозаранку. Но в это утро, о чём и хочу рассказать, встал и вышел на улицу, особенно рано. Нужда заставила. Дятел сидел на верхушке столба, к которому прикреплены электрические провода. Металлическая шапочка, спасающая деревянную конструкцию от дождя, ветра и жары, слетела, вот освободившимся укромным уголком и воспользовался пернатый гость. По всему видно – «татарин», так как его особо никто и не звал. Сидел бы по-тихому, ещё полбеды, так нет, давай колотить своим могучим клювом, выискивая живность в расщелинах. Затем притащил откуда-то еловую шишку, вставил в отверстие, которое сам же и продолбил и давай колотить, но уже не одиночными, а очередями. Горе – ударник, блин.
Утром, при полной тишине, сия музыка разливалась на всю округу. Как солдат первогодка на стрельбище. Тра-та-та-та-та-та…. Чуть пауза и снова. Чего уж он там пытался найти, не ведомо, но шуму много. Решив сделать доброе дело, набрал пригоршню сосновых шишек, валяющихся на земле и начал обстрел расшумевшегося охотника до червячков и личинок. После десятого броска, понял, что просто так его «шапками не закидать». Выбрал снаряды крепче, подошёл чуть ближе, прицеливаться стал тщательнее. Тот долбил и колотил, будто пытался нашуметь как можно больше, пока я стреляю одиночными. Он очередь, я в ответ, он длиннее и звучнее, я бросаю под аккомпанемент русского народного фольклора. Сила мышечная, умение прицеливаться и совершать отличные броски, победили настойчивость и птичьи инстинкты.
Подскочив, поражённый в бок дятел вспорхнул и улетел. Вновь наступила тишина. Как в том хите довоенном, где родимый город может спать спокойно и видеть сны, и …что там ещё. Он улетел, а на душе не стало спокойнее. И вот от чего.
Был случай. Вспоминаю его очень часто, но изменить уже ничего нельзя. По молодости лет, выстрелом из духового ружья убил я вот такого же красавца. С первого выстрела. Не хвастаю - так вышло. Подбежав, даже не понял, что случилось, но увидел лежащую под веткой птицу. Мёртвую, но с открытыми глазами. Поднял. Не помню точно, что было дальше, но глаза, слеза или капля росы, капнувшая мне на руку и понимание того, что лишил жизни кого-то, сыграли свою роль. С тех пор в руки оружья не беру, а если и стреляю, то только по мишеням. Что было, то было. Каюсь, виню себя постоянно, но слова из песни, не выкинешь.
Вот и сейчас. Бросил, попал, спугнул, избавил близких и соседей от непредвиденного подъёма, а морального удовлетворения не получил. Понял, что людская безалаберность привела к тому, что сам же человек получил по заслугам. Кому стало больнее, сказать сложно. Ему, получившему в бок или мне, вспомнившему про свой проступок, мягко выражаясь. Такие вещи не имеют срока давности. Это будет со мной вечно и, даю слово - не повториться.
После завтрака, взял лестницу, пару гвоздей, кусочек металла и отремонтировал потенциальное место следующего появления «долбача». Именно так окрестили птицу сию после его утренних канонад. Дёрнул меня чёрт бросать в него, попасть, изгнать и получить столько негативных мыслей в ответ. Карты игральные полностью убрал из своей жизни и не жалею. Понял, что проиграть не могу при игре один на один в «подкидного дурака» и завязал. От спиртного отказался полностью, поняв, что это не нужно, а вот птицу обидел, хоть и давал себе зарок, не делать этого. Глупости, скажите. Надумывание, самобичевание, мелочь. Всё правильно, но этого бы не случилось, если бы заблаговременно привёл в порядок этот проклятущий столб.
Да и он-то не виноват, сам по себе. Наша, людская бесшабашность приводит к большинству плохого, негативного, серого на этой земле. Не обдуманные шаги и не просчитанные поступки оставляют незаживающие раны, прежде всего, в нас самих. Не зря говорили в старину – семь раз отмерь и только потом отрежь. Никому, естественно, про свои чувства не рассказал, даже похвалу получил за избавление от субъекта мешающего спать, но….. осадок остался.
Метки:Виктор*