Опять гости, сочинители . Сидим под цветушей яблоней, гоняем чаи. Ну – или пьём меды, это кому как угодно сказать. В этот раз из Москвы с моим другом, писателем Владимировым, пожаловали двое литераторов. Один у меня – не первый раз, второй, небрежно сунувший визитную карточку, мне пока не знаком.
Май ветренный, а тут пригрело, пчелиный гул ровный, как на гречневом поле.
А тут калитка стукнула – новый гость. Белгородский писатель - угадал на огонек. Присел с краешку, взял глиняную кружку. Кот скользнул с травы прямо ему на колени.
Тары-бары, разговор зашёл о корнях. Владимиров , с гордостью так, говорит:
-Я, на счастье, вызревал, как писатель, при Горбачёве. Открылись невероятные возможности – и я не упустил своего. Теперь у меня и тиражи, и гонорары – дай Бог каждому!
Второй гость, смешно прикусывая губу, заговорил, словно боясь, что его перебьют:
- А я начал писать еще при Хрущёве. В самую оттепель. Мы – такая плеяда была – дети оттепели…
Тот, которого визитную карточку я прочесть еще не успел, снисходительно оглядел всех нас:
-Дети вы, дети. А я родился еще при Сталине! Такую школу пришёл – вам и не снилось. Вот вы – внезапно обратился он к белгородскому писателю – тоже человек не молодой. Что скажете о своём времени?
Белгородский писатель аккуратно опустил с колена на траву моего кота Маргадона и спокойно ответил:
- Да куда мне до вас, корифеев! Я ведь родился всего лишь при Бунине…