Осень жизни пришла, облетела листва с пожелтевшего клёна,
Пролетела она, словно быстрые воды скатились с горного склона.
В чём же жизни есть суть, смог ли я в этой жизни познать?
Может жизнь – ожидание смерти? Долго буду над этим гадать.
Был я молод и весел, но теперь всё грущу и в морщинках лицо.
По ночам ноют руки и мне одиноко. Жду гостей, выходя на крыльцо.
Но не видно гостей. Может что-то случилось? Может завтра придут?..
В гости внуков я жду и деток своих, а они всё никак не идут…
Я пришел! Здравствуй, папа! Что случилось? Ты снова грустишь?
Извини, что вчера не пришел. Дела и хлопоты, всюду спешишь.
А вчера на могилку я к маме ходил. Постоял там немного, цветы возложил.
Трудно нам без неё… и вообще, расскажи, как ты жил?
Жизнь в России прожить, не по лугу с цветами пройти,
Нелегка была жизнь, нам известен и голод и холод.
Истомился от жизни, и она, уж давно на исходе пути,
А тебе ещё долго и счастливо жить потому, что ты молод.
Материнские руки растили тебя и сестру и не знали покоя,
Создавали те руки уют и хранили огонь очага.
Согревали они в дни зимы, берегли и от летнего зноя,
Трудно будет забыть вам и мне тот уют, да и вкус пирога.
Для чего ж мы так трудно все жили? Чтобы цены нас эти душили? –
С грустью спросит отец у тебя, доживая возможно, последние дни. –
Поднимали страну из руин – Целину, Днепрогэс. На работу ходили,
Но теперь мы, сынок, никому не нужны и о нас позабыли…