Блуждая по крыше бесцветного мира,
Я слушаю шепот прошедших веков,
Вкушаю остатки великого пира,
Цепляюсь за буквы бессмысленных слов,
И догмы одни вытесняю другими,
И вниз Я смотрю, и вижу тебя,
Всё с той же привычкой стрелять холостыми,
Такую же точно, как до меня;
И хочется прыгнуть, и хочется сдаться,
Что бы навеки собою остаться,
Но что-то не хочет меня отпускать,
Наверно желание цвет отыскать.
И вот я бреду по дну океана,
Изнанкой сознанья, во мгле бытия,
И кто-то кричит: “Открытая рана!”;
И кровь на руках, но она не моя;
Я слушаю крик настоящего часа,
А кровь вытекает, а время идёт,
И ждёт безголосая серая раса,
Когда наконец-то небо падёт;
И хочется выждать, и хочется сдаться,
Что бы навеки во мгле затеряться,
Но что-то не хочет меня оставлять,
Наверное, страх себя потерять.
И вот я иду, не ползу, не летаю,
Навстречу тому, кто смеется в лицо;
И больше за глупости не осуждаю,
И жизненный путь не смыкаю в кольцо.
И вверх я смотрю, тебя вспоминая,
И вниз, а на дне снова вижу тебя;
Древнее всего и ещё молодая,
Ты точно такая же, как до меня
И хочется плюнуть, и хочется сдаться,
Что бы однажды с тобою сравняться,
Но что-то же хочет мне помешать,
Наверно стремление путь продолжать.