Кто эти люди, проходящие мимо нас бурным потоком тонких каблуков, тяжёлых мыслей и поломанных судеб? Кто они, ошибающиеся номером или звонящие в домофон с просьбой впустить в подъезд? Где они живут и о чем мечтают, засыпая? А мечтают ли? Живут ли? Погружённые в свои проблемы, до краёв заполненные детскими слезами и счетами за кредиты. С воспоминаниями о вчерашних ссорах, делах, которые не успели выполнить. В панике латают дыры в проходящих мимо днях. И всё бегут, бегут куда-то, успевают. Дают советы, как жить, опираясь на собственный печальный опыт. Говорят, как не стоит и как лучше. И с грустью вспоминают, как сами ошибались, последовав чужим советам. Как любили не тех и не так и спать ложились позже положенного, всё успеть хотели и время догнать. А главного, так и не поняли: не время догонять надо, а самому остановиться. Тормознуть человечка, бегущего внутри и дать, наконец, ему пожить. Без спешки. Без суеты. Без разочарования и надежды на лучшее будущее. Будущее случается здесь и в этот момент. Мимо проходит, надо лишь остановиться и осмотреться вокруг.