лежала тут на диване и размышляла о бессмысленности всего и вся. в принципе мое привычное настроение, но тут я видно что то где то слегка перекрутила и мощность тлена нахлынувшего на меня чуть не снесла меня с дивана.
пришла спасительная мысль о людях, которые не только терроризировали свой разум и душу, но еще и умудрились все свои страдания, так сказать, излить наружно, порою в очень поэтичной форме.
они впадали в отчаяние, чувствовали себя ничтожными и бессильными, не знали куда и кому воткнуть свое экзистенциальное одиночество. но, не смотря на все это - продолжали жить.
жили, изливали эту боль на бумагу или кто куда. писали книги, песни, картины, кто что мог. спасение искали в творчестве, своем либо чужом.
и Спасибо им за это. с большой буквы.
читая ли, слушая их тексты на тему каких либо переживаний, печали, тоски, неважно, понимаешь, что ты не один такой грустный.
все нормально. люди страдали и до этого.
другим людям тоже бывало, да и есть, порою тяжко.
но они живут. имеют, я бы даже сказала, мужество жить. имеют мужество писать о своих мыслях, страхах, тревогах.
и как все же прекрасно, что такие люди были, есть и конечно будут в будущем. они сами того не осознавая своим "душным, больным" творчеством стали спасением для последующего поколения пессимистов и невротиков.
их творчество, да и просто мысли о них, уже как таблетка успокоительного.
Ахматова жила, ее мужа расстреляли, единственный сын был арестован, а она писала мрачные стихи, но жила.
Цветаева едва не дотерпела до 49. но 48 лет жила исправно, потеряла дочь, бедствовала, писала о смерти, но жила.
Есенин успел вытрясти всю свою душу за не столь большой промежуток времени. пил, буянил, растранжиривал себя, но жил.
Маяковский со своим "я весь боль и ушиб" дожил, дотянул почти до 37.
Вирджиния Вулф оставив после себя нечто невыразимое, что она смогла каким то образом все же выразить в словах, в одно время с Цветаевой решила все же, что хватит. но 59 лет. жила.
жил Ван Гог. отрезая себе уши, все же дожил до 37.
жил Достоевский. писал о невыносимом, но выносил все горести, все темные ночи души. писал и жил.
Толстой "носился с Богом как с писаной торбой", менял свои взгляды и убеждения, но продолжал жить.
Франц Кафка боялся, мучился, ходил вокруг да около своего замка, ползал огромным тарантулом по комнате, но жил.
Камю и Сартр жили. может порой и не знали зачем, но жили. падали, испытывали тошноту, но продолжали жить.
Великий Ницше - жил =) мучился головными болями и прочими недугами, но жил и усердно работал.
сошел правда от этого всего с ума, но дожил до своего последнего часа. не отравился, не застрелился, не утопился, просто сошел с ума и умер. но прошел свой путь от начала и до конца.
Гоголь жил, жил царь Соломон, жил Веничка Ерофеев, а так же множество других замечательных, мужественных и талантливых людей.
так что и нам, я подумала в заключение этого всего - надо пожить.
раз почти до 30 дожили, то и еще столько же сможем, а может и трижды по 30 =))
можно кукситься, плакать и сетовать, писать о смерти, бессмысленности и тщетности бытия, но при всем при этом - продолжать жить.
"человек смертен - таково мое мнение..."
надо немножко пожить.