Когда поступил еще один вызов, я подумала, как некстати и так уже под завязку, опять меня дома потеряют.
Подхватив тяжелую сумку, я вышла из поликлиники в очередной путь по адресам.
Вот так каждый день, из дома в дом, Подъезды, лестницы, двери, двери.
"Здравствуйте, врача вызывали?"'
Каждый вызов это своя история жизни, со своим горем и я знаю, меня ждут, я могу помочь и я иду.
Первый вопрос "На что жалуетесь?"...и чувствуешь себя не только врачом, но и отчасти священником, судьей, психологом и лечишь, и успокаиваешь, и утешаешь.
Вот и последний адрес.
Дверь открывает моложавая, худенькая женщина.
"Доктор, мой сын болен, он после армии...облучился...Нам надо выписать лекарства. Вы скажите ему, что у него дела стали лучше..."- она улыбнулась, ничем не выдавая своего горя. Какая она сильная, подумала я.
На постели лежал мальчик, на вид лет восемнадцати, бледный с голубыми глазами и тоже улыбался.
Когда мать отошла, он обратился ко мне прошептав -"Не удивляйтесь, доктор, я умираю...Очень прошу вас успокоить мою маму...Скажите ей, что мне лучше."
Я села выписывать рецепты. На столе стоял букет сирени, лежал раскрытый томик Блока, Бунин. В уме всплыла строчка..."Была чудесная весна..."
Домой я возвращалась вся в слезах, так трудно порой делить чужое горе и чье-то потерянное счастье.
Но следующий день оказался еще тяжелей.
Мне сообщили, что по этому адресу пациент умер ночью, а его мать повесилась.